— Пожалуйста, скажи, что ты знаешь, где живет бывший муж Клэр, и просто скрываешь от меня эту информацию, чтобы я его не убил.

— Знаю, сэр.

Я так и думал…

— А не в курсе ли ты, зачем он приехал?

— Все еще пытаемся это выяснить. Сообщу, как только что-нибудь прояснится. Что-то еще?

— Да. Хочу, чтобы с этого момента вся почта Клэр подвергалась проверке. Любые письма, посылки от Райана Хейза, Р.Х., или без обратного адреса сразу направляйте ко мне.

— Мистер Стэтхем, вскрытие личной почты — федеральное преступление.

— Наплевать. Просто сделай, как я прошу.

Отключившись, последний раз зло взглянул на письмо Райана и без всякого угрызения совести запихнул в шредер.

Я его убью…

Телефон загудел, напоминая о совете директоров, но я был настолько потерян, что не мог даже достать его из кармана.

Я неподвижно сидел за столом. Внутри кипела невероятная смесь из растерянности, раздражения и откровенной злости. Как ему только хватило наглости спустя столько времени пытаться связаться с Клэр, с моей Клэр?

Я уже настроился поотменять все запланированные на сегодня встречи и спуститься к Кори в офис. Но тут зазвучала мелодия, которую я поставил на Клэр.

Достал телефон и прочитал ее сообщение: