Самый ненавистный преподаватель из всех. Виновник смерти моих родителей. Убийца Дамблдора. Правая рука Волдеморта.
Человек, в очередной раз спасший мне сегодня жизнь. Человек, который нужен мне больше всего на свете. Человек, для которого я - единственное, что у него осталось. Человек, которого я…
- Мы не можем себе этого позволить, - говорит он уже тверже, - так, похоже, начал действовать легендарный самоконтроль. Ладно же… посмотрим, сколько он продержится.
- Да, - отвечаю я, подходя ближе.
- Вы об этом пожалеете.
- Да, - и я придвигаюсь еще ближе, и черные глаза, и без того огромные, расширяются как от удара.
- И вас не останавливает даже то, что я… старше… и все остальное? - кажется, он попытался усмехнуться.
- Да, - и я кладу ладони ему на плечи, тут же почувствовав, что дрожу теперь уже не я один. - Вас ведь не остановило то, что я младше… и все остальное.
- Ах ты… мальчишка…
Мальчишка? Ну и плевать - теперь, когда он наконец прекратил сопротивляться, пусть говорит, что хочет. Теперь, когда он поднялся со стула, и оказалось, что когда мы стоим вот так - вплотную - он выше меня всего на полголовы… Но все-таки выше - и мне приходится привстать на цыпочки, чтобы сделать то, о чем я мечтал с четверга - зарывшись пальцами в волосы и притянув его голову ближе, поочередно коснуться губами нежных впадинок под нижними веками.
Он замирает и, кажется, перестает дышать - а вот это зря, воздух ему понадобится, потому что останавливаться я не намерен - с трудом оторвавшись от изумительно нежной кожи, я скольжу по впалой щеке и наконец касаюсь его губ. И он отвечает мне - и отвечает так, что я понимаю, о чем мечтал все это время он сам.
Это безумие. Пусть. Он, конечно, прав… но какое это имеет значение. Ничто не имеет сейчас значения, кроме вкуса тонких губ, властных и мягких, осторожных и решительных, изучающих и завоевывающих. Кроме худой спины - ребра прощупываются даже через плотный свитер - вздрагивающей под моими руками. Кроме рук, узких сухих ладоней, скользящих по спине, сжимающих ягодицы, мягко, но настойчиво подталкивающих меня… куда?
Тахта. Ну конечно. Почти упав на нее, с хриплым сухим смешком я притягиваю его к себе, неуклюже пытаюсь стащить с него свитер - слава богу, хоть с застежками бороться не нужно, - но он вдруг отстраняет мои настойчивые руки.
Садист. Ну как есть садист.
- Пожалуйста… ну пожалуйста… - умоляюще шепчу я, хватая воздух распухшими губами и чувствуя, что еще немного - и постыдно разревусь от желания - и он отвечает мне глубоким ласковым взглядом и легко касается губ кончиками пальцев, прося молчания.
- Поттер, я как никто понимаю, что вы сейчас чувствуете, - даже сквозь судорожную дрожь я не могу не усмехнуться в ответ, оценив намек, - но все-таки позвольте мне кое-что сказать.
- Вы… думаете… что я смогу сейчас вас выслушать? - с трудом выдавливаю я.
- И все-таки попробуйте, - отстранившись, он садится рядом, но так, что я не могу до него дотянуться. Я негодующе вскидываюсь - он что, опять вздумал читать мне мораль или отговаривать?! - но тут сильная рука мягко, но властно прижимает меня к кровати, а другая рука… о господи… другую руку он кладет на выпуклость на моих джинсах и начинает поглаживать меня через ткань легкими скользящими движениями.
Ме-ерлин… Я сейчас умру… или кончу… или то и другое одновременно… Стиснув зубы, выгнувшись, чтобы теснее прижаться к его раскрытой ладони, я молюсь, чтобы он хоть чуть-чуть сомкнул пальцы, начал двигаться немного быстрее - но вместо этого он постепенно замедляет темп, скользящие прикосновения становятся совсем невесомыми, и это странным образом… успокаивает. Кажется… кажется я действительно готов выслушать то, что он хочет сказать, если уж это так для него важно.
- Так… легче? - расслабленная рука окончательно замирает и перемещается на покрывало.