Книги

Лучше поздно

22
18
20
22
24
26
28
30

Использовали… От кого я недавно слышал это слово? От кого, от кого… От Снейпа, конечно. Он считает, что, приставив меня к нему в качестве домашнего черта в его личном аду, Блэкстон и остальные расчетливо используют мою многолетнюю ненависть.

Конечно же, он сказал это просто для того, чтобы досадить мне.

Спросить у Блэкстона?.. И поинтересоваться заодно, что он думает о снейповской амнезии, и как…

Я не успеваю додумать эту мысль до конца - и через секунду забываю, о чем вообще размышлял: из его угла доносится тихий сдавленный стон.

Ему что, плохо? Я его вроде бы не бил - встряхивал, но не бил. Может, реакция на сегодняшний допрос? Или то, о чем он говорил, когда я поил его сывороткой, - галлюцинации? Я приподнимаюсь на локте, вглядываясь в полутьму, - бесполезно, светильник над кроватью его угол почти не освещает.

Снова стон, на этот раз почти вскрик - но очень тихий, словно он пытается и не может скрыть, что ему больно. Нет, я должен хотя бы посмотреть. Лечить его мне, правда, запретили, ну а вдруг у него кровотечение после сегодняшнего? Черт, придется бежать к Макгонагалл, советоваться… Стоп, Гарри, не паникуй, просто встань и взгляни, в чем дело.

- Люмос, - поспешно произношу я, едва спустив ноги с кровати, и, когда на кончике палочки загорается яркий огонек, в первую секунду пугаюсь.

Я ожидал, что он будет неподвижно лежать в своем углу, сжавшись в комок, как днем после занятий. Но он сидит, судорожно выпрямившись и обхватив руками колени, и смотрит прямо перед собой широко открытыми глазами.

- Профессор?.. - неуверенно начинаю я, подойдя ближе, - и обрываю себя. Он меня не слышит и не видит. Похоже, он вообще не осознает, где находится, - если судить по хриплому прерывистому шепоту.

- Да, я согласен… Я сделаю это… Другого варианта отвлечь его я тоже не вижу… Но если это не поможет?

Замерев, стараясь не дышать, я вслушиваюсь в тихий шепот. С кем это он - и о чем?! Но Снейп внезапно роняет голову на колени, так, что кончики длинных волос почти касаются узких босых ступней, стискивает ладонями виски, и шепот вновь сменяется бессвязными стонами:

- Нет.. Не хочу… О, нет, пожалуйста, не надо…

А он ведь предупреждал меня о возможных последствиях передозировки - и, ей-богу, я дважды подумал бы, прежде чем влить в него лишний глоток зелья, если б знал, что это будет так… ужасно. Ужасно не потому, что страшно, просто такая потеря самоконтроля выглядит… так не по-снейповски.

Да, если бы теперь меня поставили перед выбором, я скорее согласился бы присутствовать на его допросах - там он себя, уверен, хотя бы контролирует… по большей части, а если и кричит - то от физической боли. Но видеть, как он раскачивается, задыхается и стонет, сжимая ладонями голову, словно загоняя вглубь то, что заставляет его до такой степени потерять власть над своими эмоциями…

Знал бы он сам, как сейчас выглядит.

Я уже готов протянуть руку, чтобы потрясти его за плечо и прервать этот кошмар - но останавливаю себя: может, еще раз попробовать прислушаться?

Вдруг я расслышу что-то такое, что поможет хоть как-то разобраться в его мотивах?

А еще я мог бы - а почему бы и нет, если это поможет? - пересказать ему услышанное, вдруг это послужит толчком и он сможет восстановить хоть какие-то провалы в памяти.

Но через полминуты я понимаю, что попытки разобрать что-то еще тщетны: то, что я слышу, уже совсем не напоминает человеческую речь. Больше всего это похоже на вой подстреленного зверя - но, слава богу, жуткие звуки постепенно стихают, и Снейп, дрожа как в лихорадке, обессиленно опускается на пол.

Кажется, закончилось.