Трактирщик был низкорослый и стройный, что для его профессии было довольно нехарактерно. Его звали Перридон, и Клин недоумевал, как он ведет дела так удачно, с его странным именем и добрыми кроткими глазами.

Сейчас трактирщик выглядел растерянным.

— Ничего, Перридон, договори. Я не тороплюсь.

— Это хорошо, а то со всеми этими ограничениями на въезд как раз ничего то у меня и есть.

Только не это.

— Да быть того не может, что, и куска хлеба не найдется?

— Может и будет где-то в закромах, да только его мышь погрызла.

Кажется, Перридон просто хочет избавиться от назойливых собеседников. Коренчане не перебивали нас, наоборот, тот, что повыше, нагнулся ко второму и что-то тихо спросил у него. Его собеседник, владелец прекрасной окладистой бороды, спросил:

— Достопочтенный трактирщик, мы последние несколько дней как-то погрязли в своих делах и даже не в курсе последних новостей. А что, город закрыт на въезд?

— Да, любезный. Так что ничего не могу вам предложить, да и нет у меня времени разговоры с вами разговаривать.

Это значило вежливое “идите вы дальней дорогой”. Однако, коренчане как будто не поняли:

— А почему город закрыли?

— Стебиндес не сегодня так завтра будут штурмом брать, а вы не в курсе?

Не люблю говорить вот так в лоб, но сейчас как-то не было желания красиво выражаться.

— А кто? — спросил высокий коренчанин.

— Постой, как сегодня-завтра? Ты откуда это знаешь? Слышал чего? — живо заинтересовался трактирщик.

Клин почувствовал на себе взгляды людей.

Ох и не стоило говорить так громко.

Хотел же не привлекать внимание.

А теперь все посетители трактира смотрели на него.