Друзья направились к компании молодых парней, сидевших за столиком в центре двора. Те оказались рэперами.

Место было не самое подходящее для тусовок. В некогда заводских общежитиях, а теперь коммуналках, квадратом окружавших двор, жили в основном спившиеся работяги, уголовники или такие чудаки, как Монтана. Сутулый фонарь, единственный во дворе, нервно помигивал, создавая атмосферу мрачной «дискотеки». Заметив силуэты двух незнакомцев, приближающихся к столику, рэперы на всякий случай притихли.

— Распиваем, молодые люди? — Виктор показал удостоверение.

— Не, мы не пьём, — дружно ответили рэперы.

— А это что? — Виктор взял со стола бутылку, завёрнутую в пакет, и понюхал горлышко.

— Это компот, бабушка варила, — огрызнулся худой с дредами.

— Бабушка, говоришь… Ну что, оформлять будем или по-другому вопрос решим? — холодно, по-ментовски говорил Виктор.

— У нас денег нет, — насторожились рэперы.

— А что есть?

Ребята переглянулись.

— Тема есть, — нашёлся худой. — Вы уходите, а мы продолжаем наш баттл.

Компания одобрительно хмыкнула.

— Да ты крут, чувак! Йоу! Или как там у вас… — Виктор сделал нелепый жест рукой.

Должно быть, в этот момент рэперы ожидали самого страшного. Но Виктор, к их удивлению, простодушно улыбнулся и протянул руку худому. Тот её осторожно пожал.

— Молодец, что не боишься, — произнёс странный мент. — Мы тоже не боялись… Способен заценить мои текста́?

— Что?.. — недоумевал худой.

— Не ссы, нормально получится, — воодушевлённо говорил Виктор. — Короче, я буду читать стихи, а ты будешь держать ритм ртом. Ну как, тема?

— Вообще-то это битбоксом называется, — поправил худой.

— Ладно, битбокс, не сердись. Буду знать. Ну, давай… Начали!

Худой криво усмехнулся, чтобы друзья поняли, что он «по приколу», умело задал ритм, ребята поддержали хлопками, и Виктора понесло: