— Она ведь сбежала, правда? — спрашивает Сигвард Эккевед, пока жены нет рядом. — Как вы думаете? Это не может быть что-то другое, ведь нет?
— Собственно, это нам и предстоит выяснить, — отвечает Малин. — Но она наверняка найдется. Чисто статистически вероятность почти сто процентов.
И думает про себя: «А если она не найдется, то получится, что я тебя обманула. Но тогда моя нынешняя ложь будет самой мелкой из твоих проблем. Даже в таком случае этот обман принесет больше пользы сейчас, чем вреда потом».
Агнета Эккевед возвращается, неся несколько красочных конвертов с фотографиями. Кладет их на стол перед Малин и Заком.
— Посмотрите и возьмите те, которые смогут пригодиться.
Мне все время говорят, что я хорошенькая.
Но как верить — может быть, они говорят это просто так, и к тому же мне наплевать.
Кому хочется быть хорошенькой?
Хорошенькая — это чтобы другим было приятно посмотреть, а мне-то что от этого?
Я уже взрослая.
А ты разговаривал со мной совершенно иначе, так что я даже покраснела, но вода была холодная, и никто ничего не заметил.
Грязь.
Разве здесь грязно? Откуда эти фотографии? Не понимаю, как я могу их видеть.
Большинство из них я видела раньше. Они сняты в этом году — мама просто до жути обожает фотографировать нашу семью. Хватит все время фоткать, мама!
Лучше приди ко мне.
Приди и забери меня.
Папа, мне страшно.
Пляж на Майорке прошлым летом.
Зима в Сант-Антоне, солнце на голубом небе, безукоризненный снег.
Рождество, Пасха.