До того, как выйти из дома, только и разговоров было, что "фон Тифенбахи" – знаменитый старейший германский род, – потомки королей, принцев, баронов и еще черт знает кого!

И что этот самый Фридрих, страдающий, как сказал профессор фон Дейн, "некоторыми возрастными необратимыми недомоганиями", обладает какими-то несметными сокровищами и неисчислимым наследственным состоянием.

Что такое "несметные сокровища" и "наследственное состояние" – я ни хрена не понял. Наверное, тоже что-то вроде старческих заморочек: там болит, здесь болит, погадил – цвет не тот, пописал – струя кривая…

А вот, что значат "необратимые возрастные недомогания" – я просек сразу же! Если по-нашему, по-простому, так это – "ПИПИСЬКА У НЕГО НЕ СТОИТ"! Трахаться ему нечем.

Кстати, это и с Котами случается. Какое-нибудь нервное потрясение, или, опять-таки, возраст… Жалкое зрелище. И смех и грех.

А этому жирному борову – так и надо! Не будет обзывать незнакомых Котов "омерзительными чудовищами". И все его последующие извинения – мне до фонаря. До лампочки, как говорил Водила.

Короче, подваливает этот белый катафалк с ангелом на капоте к нашему дому, останавливается впритык к профессорскому "Ягуару", и из-за руля выскакивает…

Я не оговорился. Именно, "выскакивает" этаким козликом – худенький седенький мальчик среднего роста. Старая короткая потертая кожаная куртка на белом меху, красная клетчатая байковая рубаха, сильно выношенные белесые джинсы, пижонски заправленные в коротенькие ковбойские остроносые сапожки. Только без шпор.

Так, думаю. Все-таки захватил Он своего шофера! Не понадеялся на собственную сообразительность, тупица толстая. Сейчас из задней двери и Сам вылезать будет, аристократ херов…

А оттуда никто не вылезает. Мало того, этот худенький пожилой мальчик в джинсиках хлопает профессора по спине, галантно целует руку сначала Тане, потом – Хельге (хотя Хельга как-то говорила, что у немцев это не принято!), и по очереди представляется Эриху и Руджеро:

– Фон Тифенбах… Фон Тифенбах!

Елки-моталки! Неужели это и есть тот самый "фон Тифенбах", о котором, по рассказам фон Дейна, чуть ли не вся Германия судачит?!

Гляжу со своей верхотуры – и глазам своим не верю! А где же "Мистер-Твистер", мать его за ногу?! Я и раньше подозревал, что кое-что лишнее я себе от злости нафантазировал, но чтобы до такой степени?! Полный отпад…

И шестидесяти пяти ему не дашь. Максимум – пятьдесят. Ну, пятьдесят с хвостиком…

М-да… Как выражалась киевская Кошка Циля – "тут я пролетел, как фанера над Парижем"!

А этот фон Тифенбах размахивает рекламной листовкой с моим, действительно, ужасным изображением, и спрашивает всех так весело:

– Ну-с, и где же этот ваш "Дикий, Сибирский, Русский, Таежный, Сторожевой" – он же Гангстер, он же Крестный отец наркомафии?

Таня Кох берет его за руку, подводит к воротному столбу, на котором сижу я, показывает на меня пальцем, и говорит ему:

– Знакомьтесь, – а мне мысленно добавляет: – Умоляю, веди себя пристойно!

А меня уже и умолять не надо. Смотрим мы с этим фон Тифенбахом друг на друга, и я вдруг неожиданно понимаю, что вижу перед собой безумно ОДИНОКОГО ЧЕЛОВЕКА!