«Хороший признак, — Бежецкий вышел на улицу и жестом остановил проезжающее такси. — Я снова начал обращать внимание на симпатичных девиц. Все бежит, все меняется… Старые раны затягиваются, как говорил когда-то покойный Герман…»
Можно было отослать вторую расписку тоже почтой, но молодой человек не мог не встретиться с Настенькой еще раз. Последний, безнадежный раз, ничего не решающий и от того особенно притягательный… К тому же оставалось еще одно дело. Формальность, не более, но, увы, без нее было не обойтись.
— На Серафимовскую, — бросил он водителю, усаживаясь на заднее сиденье видавшей виды, но вполне приличной «Двины». Место рядом с водительским предполагает контакт с шофером, пусть даже молчаливый, а Саша сейчас хотел побыть наедине со своими мыслями. — Дом номер восемнадцать.
— Будет исполнено! — сверкнул улыбкой парень, чем-то похожий на Федюнина. — Домчим с ветерком, ваше благородие!
Увы, с ветерком не получилось — по обеденной поре центральные улицы столицы были запружены автомобилями, и «Двина» передвигалась с черепашьей скоростью под невнятное бормотанье водителя, костерившего на чем свет стоит городские власти, ничего не делающие для облегчения транспортной проблемы. Слушать его было неинтересно, и Александр, откинувшись на удобную спинку кресла, прикрыл глаза…
— Нет, Саша, — спокойно, даже чересчур спокойно, ответила Настя, не отводя глаз. — Ты опоздал. Я помолвлена.
Мир, минуту назад казавшийся молодому человеку незыблемым и прекрасным, дал трещину и осыпался уродливыми обломками. Текли секунды, казавшиеся часами, и ему не верилось, что все вокруг осталось по-прежнему — деревья, дома, гравий дорожки под ногами… Только девушка рядом в мгновение ока стала еще дальше, чем была. Он все так же держал ее под руку, ощущал тепло ее тела, но теперь она была бы ближе, если бы находилась на Луне, Марсе или далекой звезде. Между ними легла пропасть…
— И кто же… — голос едва не предал Александра, но он справился с собой, — этот счастливец? Я его знаю?
— Да, ты его знаешь, Саша. — Настя не смотрела ему в глаза. — И даже очень хорошо. Не знаю, что между вами произошло…
— Мне все-таки хотелось бы знать имя твоего избранника, — перебил девушку Бежецкий. — Если это не государственная тайна, конечно, — попытался он пошутить, хотя на душе скребли кошки.
— Нет, это не тайна. Его фамилия — Линевич. — Настя подняла глаза, и поручик мгновенно понял, что она не шутит.
Линевич?! Он вообще отказывался что-либо понимать. Каким образом этот… этот…
— Ты не ожидал? — спросила спутница.
— Нет… конечно… да… — Саша смешался. — Да, я понимаю…
— Мы познакомились на одном званом ужине. — Настя видела, что он потрясен, и хотела, видимо, объяснить все, но каждое ее слово лишь углубляло пропасть между ними, если ее можно было углубить сверх тех пределов, что уже были. — Он был очень мил, много рассказывал об Афганистане. А когда я спросила про тебя… Честное слово, Саша, — он ни разу не говорил мне о вашей размолвке! Так хорошо о тебе отзывался… Если бы мне в руки не попал тот журнал… Теперь я все понимаю и прошу тебя простить его.
— Я не понимаю, за что должен прощать господина Линевича, — сухо обронил Александр: Настина рука просто жгла его, и девушка, видимо, поняв это, мягко, но настойчиво освободилась. — Он решил прославиться, если не делом, то словом… Это его выбор.
— Саша! Из-за этой глупой статьи уже погиб один человек… Митя…
На прекрасных глазах выступили слезы, и это было невыносимо для поручика.
— Это печально. — Слова выскользнули помимо Сашиной воли, и он просто не смог удержать их. — Но в чем виноват я? Ведь не я вызвал на дуэль твоего… этого Линевича.
— Но только ты можешь положить этому конец!