— Так, что же делать?

Ирон скомкал салфетку. Веселость и бесшабашность слетела с него, как шелуха с лука.

— Проблема. Выход есть, только…

— Что?

— Нужно отдать их босаргам.

Иллорин посмотрел на брата, как на дурочка:

— Я понял твою мысль. Только где мы возьмем здесь босаргов? Как ты предлагаешь тащить их до границы без магистрали?

— Подожди, не мельтеши! Дай подумать! Тащить их до босаргов действительно не выход.

Солт махнул рукой:

— Ерунда все это! Говорю, единственный выход если ты заберешь их на Дельту.

— Цыц! — прикрикнул Ирон на старшего брата, — Суеты вокруг тебя много. Заткнись и слушай. Скажи, что ты знаешь про слияние?

— Ну, в общих чертах, как и все.

— Понимаешь, босарги таких как эти, просто так жрать не будут. Зачем такой материал использовать в пустую. Сожрешь, а от мертвого только физические параметры поправятся. Сольешься, получишь от человека все: и ум, и навыки, и память.

— Думаешь, под слияние пойдут?

— Не сомневаюсь. Были такие случаи. Представь, действер-босарг, еще такого класса, охренеть. В Службе все знают к ним живьем не попадать. У этих сволочей даже идентификатор сохраняется.

— Нет, это не разговор, — Солт откинулся на спинку, — все плюсы перекрывает вопрос транспортировки. Надо искать другой способ. Подумай про Дельту!

— Да, отстань ты! Про охотников слышал?

— Так, краем уха, — Солт пожал плечами, — Сказки все это.

— Не скажи…

Ирон задумался. Солту надоело вертеть стакан в руке. Он хлебнул остаток и, наконец, почувствовал, что захмелел. В голове поплыло. Проблемы удалились. Хорошо стало. Весело. Глядя на серьезного брата, он хихикнул. В голове кружилось, а пошло оно все на…