— Хорошо, — Наташа еще раз чмокнула меня в губы, уже не обращая никакого внимания на этнографа.

— Все… — вздохнул я. — Идите.

Девушка и профессор двинулись за тусклым лучиком фонарика, что вел в глубину подземелья.

— Сергей Сергеевич! — окликнул я старика.

— Слушаю вас, — повернулся этнограф.

— Забыл спросить, а зачем вас немцы при себе держали?

«Ну и как выкручиваться будешь, дядя Саша?» — иронично спросил я сам себя, подходя к назначенному месту встречи. С Морицем я столкнулся совершенно внезапно в столовой комендатуры. При свете дня он имел вовсе не такой внушительный вид, как в полумраке загадочного склада. Был похож скорее на какого-то автомеханика из гаражной мастерской, чем на серьезного человека. Но я все равно сразу его опознал. Глаза выдали, наверное. Цепкий умный взгляд никак не вязался с грубой простецкой рожей. Еще и костюм на нем сидел, как на корове седло.

Я взял поднос с едой и устроился за соседним столиком. Он сидел в компании гауптштурмфюрера СС с нашивками СД-шника и тощим длинным бухгалтером из комендатуры. И обсуждали они крайне животрепещущий вопрос — выпивку. Точнее, проблему с ней. Этот самый Мориц, как я понял, имел самое прямое отношение к снабжению, причем пост занимал немаленький. Форму при этом не носил, ходил в гражданском. Стало быть, именно его задачей, в частности, было таскаться по окрестным деревням и требовать у селян, чтобы они несли в обоз «мясо, млеко, яйки». Но хуже всего дела обстояли с местными производителями самогона и браги. Капризные, понимаешь, давить на них почти бессмысленно — взорвет свою адскую машину и скажет, что все, источник спиртного иссяк. Расстреляешь его — и толку? Самогона-то не прибавится… Вот и придется, похоже, вводить нормы для баров и распивочных к зиме. Чтобы на всех хватало в холодное-то время года.

Я подловил его на выходе из столовой и шепотом предложил свои услуги. Мол, знаю отличного поставщика самогона и готов поделиться контактами. Тот зыркнул на меня своими пронзительными глазами, но на встречу согласился. Я легкомысленно подумал, что запросто найду контакт такового либо через Яшку, либо через лисью морду, вот только, не угадал. Яшка сокрушенно сообщил, что оба его знакомых самогонщика закончились — одного угнали в концлагерь, другого пристрелили. А с Лисьей мордой мне до времени встречи увидеться не удалось. Моих жуликоватых соседей не оказалось дома.

Ладно, хрен с ним. Как-нибудь выкручусь. В конце концов, это просто повод сблизиться с этим человеком. На авось. Вдруг да и получится вытянуть из него информацию о дальнейших планах на перемещение янтарной комнаты. Граф в последние дни меня к себе близко не подпускает. Общается с каким-то типами, вот только срисовать их не удается. Кто такие, что он планирует…

Да где этот хренов Мориц уже? Пятнадцать минут назад должен был уже быть на месте?

Я поковырял носком сапога брусчатку и присел на оградку палисадника. На улице какая-то движуха опять. Пригнали работников, растягивают новые полотнища со свастиками. Парад какой готовится что ли? Каждый дом на улице разукрасили. Мусор собирают опять. И даже дыры в брусчатке заделывают. Похоже, и правда что-то торжественное планируют. Надо будет завтра поспрашивать в комендатуре.

Да где он, реально?

Я посмотрел на часы. Мориц опаздывал уже на целых двадцать пять минут. Скоро уже комендантский час начнется. Может, он счел нашу встречу неважной и решил не приходить?

Бл*ха…

И небо еще так хмурится предательски, будто скоро ливанет. Я еще раз посмотрел в сторону улицы, на которой прибавилось еще пяток полотнищ со свастиками. Надзиратель требовал, чтобы на флагах не было ни единой складочки, заставлял натягивать и перевешивать. Один из парней сорвался со второго этажа и, кажется, ногу сломал. К чему они готовятся, блин?

Я быстро отвернул голову. Услышал выстрел. К горлу подкатил ком из смеси стыда и злости. Дыши, дядя Саша. Дыши и считай до десяти. Выжить здесь в Пскове можно только если научиться вовремя не смотреть, куда не надо. Чтобы желание вцепиться в глотку ближайшему фрицу при очередном повседневном зверстве не перевесило здравый рассудок.

Я сцепил зубы и снова посмотрел на улицу. Так и есть. Соотрядники по рабочей роте волокли тело своего неудачливого коллеги на телегу. Ну да, конечно. Зачем фрицам бесполезный тип со сломанной ногой? Один патрон дешевле, чем лечить бесполезного русского.

Я сплюнул зло. Поправил очочки, ссутулил спину. И побрел через дворы, вспоминая адрес этого Морица. Узнал на всякий случай у секретарши из канцелярии. А чтобы она вдруг не сдала, что я конкретно им интересовался, написал ей десяток фамилий и званий. Вроде не должна сдать, флиртовала она со мной вполне заинтересованно. И, кажется, мне удалось ее убедить, что это загадочное поручение графа, смысла в котором я совершенно не вижу.

Проживать герр Мориц изволил в четырехэтажном каменном доме, фасад которого изрядно так был посечен осколками. Часть стекол заменили на фанеру, но в целом он был в неплохом состоянии. Куда делись жители, которые тут обитали до войны, лучше не думать. Три парадных. У каждой табличка-список. Номер квартиры — фамилия. Восемнадцатая. Первый этаж, получается. И окна должны выходить на противоположную сторону. Это хорошо.