В общем, роту белых с вагоном огнеприпасов комиссар, попросту говоря, прошляпил. Между прочим, бескомпромиссные товарищи по партии — вроде грозного немца Бильке — вполне могли своего незадачливого коллегу Сапкина за это дело поставить к стенке, поэтому-то он и не фигурирует в более поздних событиях.
А потом из штаба 2-й армии Дальневосточной Республики пришел приказ не снижая темпов и не считаясь с потерями продолжать успешно начатое наступление. Полки красных, сметая на своем пути остатки Империи, девятым валом покатились на восток и про исчезнувших белых как-то забыли: подумаешь, вагон снарядов. Их тогда составами и складами захватывали, так что было бы о чем сожалеть…
Удивительно другое. Комиссару Сапкину, судя по всему — обычному пролетарию из фабричных или из разагитированных в семнадцатом году солдат, вряд ли читавшему что-либо кроме «Капитала» (для души на сон грядущий) и приказов из вышестоящих штабов и Военно-Революционных Комитетов (по обязанности), вполне простителен легкомысленный вывод о характере вывезенного с Узловой груза. Но как такую вопиющую глупость не поняли в тех самых вышестоящих штабах его более мудрые товарищи? Разве только — халатность, горячка боев, большой объем победных донесений, а то, глядишь, и скрытая измена… Ведь, кажется, куда как просто понять, что озлобленные поражениями белые, имея два исправных артиллерийских орудия и вагон снарядов, скорее всего использовали бы их по прямому назначению, а именно: молотили бы шрапнелью без перерыва наступающие цепи красных на дальних и ближних подступах. А то, что не успели бы расстрелять, просто взорвали бы вместе с эшелоном и железнодорожными путями, не дав противнику захватить в качестве трофея огневой запас, чего уход в тайгу, кстати, не гарантировал, а заодно и максимально затруднив продвижение большевиков на восток. Так, между прочим, обычно и происходило, если только подпольщики всякие колчаковцам планы не ломали, что тоже частенько приключалось… Я уж не говорю о том, что ни один нормальный боевой офицер не поставит вагон со снарядами между «теплушками» для солдат.
Из всего вышеизложенного я сделал один вполне логичный вывод, полностью, правда, повторивший версию комиссара о том, что белые увели в тайгу обоз, чтобы обезопасить груз из брошенного на Узловой эшелона. Но я был категорически не согласен с товарищем Сапкиным в его оценке характера данного груза. Это, разумеется, были никакие не снаряды.
По вышеизложенным причинам это не были так же ни патроны, ни винтовки, ни пулеметы, ни запчасти аэропланов, ни прочая военная дребедень.
Но что же тогда это было?
Днем я могу работать только механически: читать, искать необходимую информацию, делать выписки и формулировать промежуточные итоги изысканий. Но вот мыслить, обобщать и экстраполировать у меня получается исключительно ночью, когда за окном тихо, не мешает ни радио, ни телевизор, ни истошные вопли младенца в квартире наверху. Поэтому сейчас, в третьем часу ночи, я сидел на кухне, пил очередную кружку крепкого растворимого «Ориноко», который предпочитал прочим сортам в основном за его дешевизну, и перечитывал сделанные в архиве записи, пытаясь найти погрешности в своих рассуждениях.
И найти их не мог.
Теперь я точно знал, что именно увезли белые в тайгу в зеленых снарядных ящиках.
Обычно, когда я читаю какой-нибудь шибко приключенческий роман и дохожу до слов «…на третий день после отъезда из Москвы я наткнулся на золото инков», или «…я широко держал свой объемистый карман, а золото партии текло в него рекой», или, скажем, «…клад старика Флинта отыскали бомжи в подвале соседней хрущобы», я презрительно морщу свой не слишком патрицианский нос: опять, мол, байки про золото… Но ведь книги — всего лишь зеркало жизни! Возможно — кривоватое и мутноватое, но все же — зеркало. А в жизни этот мягкий металл, как и прочие благородные металлы, служил, служит и долго еще, уверен, будет служить мерилом достатка, общественного положения и, соответственно, возможностей. Кстати, отсюда следует интересный вопрос к благородным людям: может ли считаться благородным человек, убивающий другого, не менее благородного, человека ради обладания благородным металлом?…
Не знаю на счет «может ли считаться», но то, что может убить — вне всякого сомнения. И не просто «может», но и, что печальнее всего, постоянно это делает. Собственно говоря, все войны, хоть осаду Трои возьми, хоть все три Пунические, хоть Крестовые походы, а хоть и нашу гражданскую, велись только с одной целью: завладеть возможно большим количеством сего «презренного металла» или иных соотносимых с ним ценностей. И в наши дни ровным счетом ничего не изменилось: с не меньшим упоением продолжаем воевать, например, за «черное золото», за нефть, то бишь. И мы, и американцы, и прочие моджахеды. А громкие идеологизированные вопли властьпредержащих о том, что «Вернем Елену ахейцам, пока не постарела!», или что «Карфаген должен быть разрушен!», или что «Освободим гроб Господень», или «Свобода, равенство, братство!», или — посвежее — «Мочи в сортире!» — есть не более чем красивый лозунг, этакий манок для масс, совершенно необходимый для того, чтобы эти массы вполне добровольно, охотно и резво полезли в мясорубку. И массы, кстати говоря, с восторгом лезли, распихивая локтями соседей, теряя на тернистом пути воплощения в жизнь очередного светлого лозунга руки, ноги и головы, прыгая на амбразуры и ныряя со связкой гранат под танки. И обиднее всего, что этот героизм — настоящий героизм и истинное самопожертвование — вызывающий огромное уважение и слезы ярости, был героизмом вынужденным, то есть — героизмом отчаяния. Потому что нормальное государство с нормальной армией тот самый ДОТ или танк подавило бы артиллерией, а не бросало на самоотверженную, но по сути своей — глупую смерть своих лучших сыновей… А наше — бросало. Охапками. И покрывалось смердящими гекатомбами, ровными прямоугольниками солдатских кладбищ и просевшими курганчиками разбросанных по болотам всей Европы безымянных братских могил. А случайно выжившие до обморока радовались копеечным пестреньким железкам, приляпанным на грудь, на шею, на задницу, а то и вовсе — посмертно… И во всю мощь простреленных легких славили убивавших их вождей. И плакали от счастья, получив дармовые костыли «от благодарного отечества» — как же, как же, помнят, заботятся, дай им бог здоровьица… И показывали звеневшие медальки детям. И завещали им резвее отцов и дедов лезть в мясорубку, если труба позовет. И выросшие дети лезут — и гибнут. Гибнут безусловными героями, в очередной раз брошенные на плюющуюся огнем амбразуру пожалевшим дорогой артиллерийский снаряд государством. Но и они, если уцелеют, будут учить той же беззаветной глупости своих детей… А стоящие у ручки мясорубки патриции, генералы Церкви, партийные товарищи с дореволюционным стажем и нынешние «друзья народа» — то бишь, Государство, потому что «государство» и «народ» суть разные вещи, в каком-то смысле они даже антиподы — делили и делят куш.
Ибо, как сказал поэт: «…пряников сладких всегда не хватает на всех».
…В общем, по всему выходит, что колчаковцы увозили с застрявшего на Узловой эшелона то самое вездесущее «яблоко раздора». Золотишко, то есть. Ну, может быть, не именно золото в смысле «бруски металла желтого цвета», а какие-то его эквиваленты, иначе говоря — ценности. Драгоценные металлы, монеты, слитки, камни (разумеется, я имею в виду не булыжники, а самоцветы, или как там они именуются), утварь какую-нибудь церковную, парчу, пурпур, шкурки беличьи, акции, в конце концов… впрочем, нет, акции — это, скорее, к нашим временам и к нашим воришкам… В общем, что-то, на что можно поменять или за что можно приобрести много всяких нужных и красивых вещей: еду, обувь, одежду, женщин, славу, оружие, армию, любовь граждан, лояльность соседей…
Товарищ комиссар Сапкин до этого не додумался и додуматься не мог — по той причине, что вряд ли в жизни своей держал в руках что-либо крупнее ассигнации в десять рублей, а пролетарское бытие, как известно, подразумевает не очень развитое сознание (не без исключений, разумеется). Он просто не в силах был себе представить такого количества золота: товарный вагон, два десятка телег, бог знает сколько ящиков, как не может обычный человек, наш современник, реалистично представить пятимерное пространство.
А я могу. Ну, не пятимерное пространство, конечно, а вагон золота. Потому что — историк, и знаю, что в гражданскую войну оно по всей Руси не то что вагонами — эшелонами каталось. Как и в наши дни, впрочем. Только теперь без вагонов обходятся. Теперь для этого компьютер есть. И Интернет. И оффшор всяческий. И лобби в парламентах всех мастей, от Государственной Думы Российской Федерации до Палаты Лордов хутора Свинопуково. Потому что нет на белом свете ничего принципиально нового — все уже было когда-то. Потому как неизменна людская сущность, а меняется только календарная дата, внешний антураж и место действия…
А поскольку имелось много фактически бесхозного золота, имелось, само собой, и множество людей, его стороживших и прятавших (на свои меркантильные нужды, естественно), и было еще больше людей, за ним охотившихся, и одни убивали других, чтобы — концы в воду, и находили оставшиеся без хозяев ценности, и перепрятывали, и в свою очередь погибали, открывая дорогу все новым и новым страждущим. И становилось это золото из желтого — алым. Пурпурным. От крови, за него пролитой…
С завтрашнего дня архив закрывают на месячные каникулы, чтобы привести в порядок «Дела», переснять на микрофильмы обветшавшие документы, рассортировать описи, дать отдохнуть Анне Генриховне, откачать воду из туалета и осуществить прочую необходимую для существования и деятельности архива работу.
Месяц! Целый месяц мне придется, изнывая от нетерпения, исправно ходить на работу, водить по полупустым залам родного музея группы ничем не интересующихся насильно сюда загнанных школьников.
И ждать.
Вообще-то, я люблю свою работу. Люблю водить экскурсии, рассказывая о вещах неизвестных и о вещах вроде бы и известных, но если представить их в каком-то новом ракурсе, становящихся вдруг совершенно новыми и непознанными. И еще за то, что работа эта научила меня ощущать живую связь времен: действительно, я чуть ли не физически чувствую эту незримую нить. Когда сижу в полутемном зале архива и перелистываю ветхие листы дневников, приказов, хозяйственных записей и писем людей, давным-давно ставших тенями, я начинаю слышать их голоса — живые, спорящие, прокуренные мужские и нежно-томные женские. Я участвую в их дискуссиях, разрешаю их споры, восторгаюсь их наивными, но искренними стихами, их трепетным («…и истинно скучаю по Вам, друг мой, Никитушка…», «…люблю и безумно хочу быть подле Вас, Душа моя, однако обстоятельства службы моей таковы, что…») отношением и неподдельным интересом друг к другу — без лицедейства, фальши и клишированных пошло-безграмотных оборотов современной речи и переписки («…короче, братан, я тута типа влетел конкретно, в натуре…»), вызывающих лишь недоумение и брезгливость…