Боря вытянул руку, раздвинул пальцы, посмотрел на солнце, слабо проглядывавшее сквозь развесистую крону чинары.

– Красиво, «еб твою мать», – сказал он.

– Да, – сказал я. – Не лежи на земле.

– Слушай, Жданов, а что если Бог есть?

– Что?

– Ну послушай, в стародавние червивые времена, был ведь император. Он знал все обо всех, у кого в башке червячок. Он знал тайные мысли. И страхи. И желания. Может, это и был Бог? Говорят, он мог помочь тому, кто истово просил. Если знал, что просят искренне. Это же прямо Бог.

– Откуда у тебя такие мысли?

– Да ниоткуда, в общем-то. У меня в семье никто ни во что ни верит. Батя мне так говорит: не надо бояться ни Бога, ни черта.

– Потому что их нет, – сказал я.

– А я хочу, чтоб были.

– Мало ли чего ты хочешь. Есть объективная реальность. Где теперь твой Бог?

Боря пожал плечами.

– Может, нигде. А может быть, где угодно.

Я знал, что обязан доложить о подобных словах куда следует. То, что говорил Боря, было куда опаснее курения или употребления обсценной лексики в невероятных количествах.

Но я никуда с этим не пошел впервые в своей жизни.

Однажды я донес на нашего соседа, мне казалось, он излишне увлекается исторической древностью. Приехали люди из КБП, все перерыли. Мне долгое время совсем не было за это стыдно, а тут вдруг стало.

Я сказал:

– Скажешь мне еще об этом хоть слово, клянусь, я доложу обо всем куратору.

– Максе-то? Макся не поймет.

– А он доложит в КБП.