Он не успел даже икнуть – на него смотрит дуло пистолета и выражение этого взгляда, ничуть не приветливее, чем выражение глаз старика. Словно на тебя сразу три дула смотрит.

-О какой блять игре пел этот кусок говна? – Прошипел старик, всё ещё в бешенстве.

Заикаясь, чувствуя, что по щекам текут слёзы, Волосатый рассказал всё – про игру, про книги, про то, что Меченный среди фанатов Зоны - Герой, и что не хотели они ничего такого, что просто расстроились, увидев вот это вот запустение…

-Нихуя себя… - Проговорил старик, прервав его сбивчивую речь. – Про меня игру сделали…, и книгу написали…, пиздец какой-то. Мир походу совсем ёбнулся. – Помолчал, и головой качая, добавил. - Да уж, хорошо, что я тут остался, подальше от вашего пизданутого психушника.

Волосатый тогда не понял смысла речи. Он как завороженный смотрел в дуло пистолета.

-Ну, спасибо, конечно, за информацию…, однако, я твоих друзей кончил паря. – Сказал старик. – Ты ведь за мной пойдёшь. Конечно, я и тебя грохну, сопляк ты. А может просто по пути сдохнешь. Но я до сих пор живой, потому что не люблю рисковать. Так что…

Волосатый понял, что сейчас и он окажется на земле с дыркой во лбу. По штанине потекло, поднялся резкий запах, он попытался умолять – но из горла вырвался только хрип.

Старик нажал спуск…

-Чё за нахуй? – Удивлённо молвил пожилой сталкер, повернув пистолет боком к себе. Оружие только что щёлкнуло вхолостую. – Заклинил что ли? – Он посмотрел на Волосатого, всего в слезах и начавшего пахнуть не шибко вкусно. – Этот ствол со мной с самого начала. Сам расточил, сам модифицировал…, ты не боись, паря, всё хорошо будет.

Он ощутил облегчение. В душе загремели фанфары – его пощадят!!!

Ага, как же…

Старик передёрнул затвор.

-Для меня хорошо будет. - Оскалился ехидно. - А ты что подумал?

И снова вжал спуск.

-Да какого хуя??? – Взвыл старик, когда последовала новая осечка. Злобно ворча, он передёрнул затвор, направил ствол в костёр и грянул оглушительно, выстрел старенького, модифицированного ПМ. Старик сидел, молча, несколько минут и мрачно смотрел в огонь. Потом медленно поднял взгляд и посмотрел на него.

-Зона не хочет что бы ты сдох. У неё на тебя планы…, я понял и ухожу, бывай паря. – Старик поднялся, собрался было уйти, но остановился. С минуту он смотрел на трупы, потом снова обратил взгляд к нему. – Их вещи, мои по идеи. Я их пришил, по правде пришил, за дело. Но раз у Зоны на тебя свои виды…, короче паря, дело я задумал и чуточку удачи мне не помешает. Барахло этих хуесосов штопанных, теперь твоё. Торговец в той стороне… - Он подробно описал путь и дал пару советов, как обойти скопления аномалий. – Продашь там, что самому не пригодится.

-П-п-п-а-б-б-о-о… - Прохрипел Волосатый, а старик ухмыльнулся и зачем-то посмотрел в тёмные небеса Зоны.

-Видишь? Я даже больше сделал, чем ты хотела. Надеюсь, ты этого не забудешь.

И ушёл старик в темноту, снова как призрак, бесшумно скользя по густой траве…

Волосатый последовал совету и продал вещи своих мёртвых товарищей новичков, оставив себе только датчик, ту самую Дашу, все патроны и всю еду. Сейчас он сожалел о том, что не снял с них одежду – он тогда не знал, что мог бы продать даже их трусы. А такие, только с Большой земли, почти не ношенные, без дырок, их можно было бы очень выгодно обменять…