Вокруг тумбы собирался народ. Прохожие чесали в затылках; две пожилые кумушки шушукались под зонтом, глядя на асфальт. Как ни странно, в их поведении не ощущалось особенного испуга; Иван приблизился — и лишь тогда рассмотрел подробности.

Красная жидкость на тротуаре была не кровью, а краской, стёкшей с афиши.

Первым чувством Ивана было колоссальное облегчение, но спустя несколько секунд к нему прибавилась озадаченность — разум вычленил нестыковки.

У афиши имелся довольно-таки большой козырёк, то есть краску не мог смыть дождь. И действительно — бумага была сухая и без разводов. Более того, все чёрные буквы по-прежнему пребывали в целости и сохранности; пострадали лишь красные.

Переползли вдруг с бумаги на тротуар и там превратились в лужу.

Иван очень явственно представил себе это переползание, как будто уже видел нечто подобное. А в следующую секунду вспомнил — да, действительно видел.

Накануне, когда следил за Борисом Ильичом из окна.

Ведь именно такая картина ему тогда и почудилась — буквы стекают с афиши на асфальт, потом возвращаются, потом снова стекают…

А теперь тот вчерашний глюк материализовался, проник в реальность.

Как это понимать?

— Позвольте, господа.

Полицейский в блестящем макинтоше остановился рядом. Бегло оглядев место происшествия, он спокойно кивнул Ивану:

— Пресса уже на месте? Завидую вашей оперативности.

— Стараемся, — нейтрально сказал Иван. — Как думаете, что здесь произошло?

— Всплеск М-поля, конечно. Или у вас есть другие версии?

— Нет, просто интересно, из-за чего этот всплеск вообще.

— А вот это, Иван Егорович, нам и предстоит выяснить. И надо ещё понять, откуда такие странные внешние проявления.

— То есть раньше такого не было? Ну, чтобы краска вот так стекла?

— Я не припомню, по крайней мере.

— Забавно…