Этот аргумент неожиданно разозлил Ивана:
— Слушай, Григорий! Ты торгаш или кто? Я товаром интересуюсь, а ты выёживаешься…
— Да я чтоб тебе же лучше!
— Сам как-нибудь решу. Так почём эта фигня?
— Пять рублей.
— Да, нехило. Ладно, держи.
Он бросил на стол купюру, сунул конверт во внутренний карман куртки, после чего опять взялся за графин:
— Гриша, не щёлкай клювом. Давай, типа, за печатное слово…
Ивану всё было уже трын-трава. Проблемы с газетой казались крошечными и очень далёкими, словно он разглядывал их сквозь линзы перевёрнутого бинокля. Тревоги же по поводу того типчика, что недавно шлялся под окнами, теперь и вовсе представлялись абсурдом, нелепым чужеродным вкраплением из дешёвого шпионского триллера. Над всем этим хотелось ржать, хихикать и издеваться. Кроме того, непременно следовало запомнить самые уморительные подробности, чтобы использовать их потом, когда он примется наконец за главное своё дело, за роман на стыке нескольких жанров. Это будет, естественно, не суконно-утомительный реализм, но и не попсовое фэнтези в четырнадцати томах с драконами и принцессами…
Хмельная река несла его вдаль, лаская струями наивно-глуповатых мечтаний и проталкивая сквозь пороги сомнений. Чьи-то лица мелькали на берегу, но он перестал их распознавать, потому что течение всё ускорялось. Искрились брызги промилле, а впереди уже рокотал водопад беспамятства, готовый принять в себя пловца-идиота на несколько ближайших часов…
В реальность он вынырнул к следующему полудню.
Удивительно, но Иван находился в своей квартире — либо накануне дошёл на автопилоте, либо кто-то помог. И вот теперь господин редактор лежал одетый, уткнувшись мордой в подушку, голова была налита свинцом, а мысль о том, что рано или поздно придётся слезать с кровати, вызывала неподдельную панику.
Ещё несколько минут он провалялся, надеясь снова заснуть, но нет — сон предательски отступил, зато мочевой пузырь напоминал о себе без всякого снисхождения. В итоге подъём в вертикальное положение всё-таки состоялся. Бредя в направлении туалета, Иван споткнулся о куртку, брошенную посреди коридора. Когда он, борясь с тошнотой, поднял её, из кармана выпал конверт.
Колёсики памяти провернулись в башке с отвратительно-ржавым скрипом, и лицо коммивояжёра Григория проступило сквозь похмельный туман. Ну да, ну да, гадание ради прикола. Не до того сейчас…
Тем не менее, возвращаясь из санузла, он сгрёб «письмо счастья» и вскрыл его, когда снова лёг на кровать. Читать желания не было, но ещё меньше хотелось просто лежать, дожидаясь, когда вернётся тот табун мыслей, который вчера отогнала водка.
В конверте оказался билет.
Бледно-охряный бумажный прямоугольник — почти такой же, как продавались в старом, привычном мире на железнодорожных вокзалах. Отсутствовал разве что логотип РЖД, зато всё остальное было как настоящее — и надпись «проездной документ», и болезненно-длинный номер, и даже штрих-код внизу. Пункт отправления — Верхневейск, пункт назначения — родной подмосковный город.
Скомкав бумажку, Иван бросил её на тумбочку.
Нет, понятное дело, такое вещи не надо воспринимать буквально, Григорий об этом предупреждал. Но и просто счесть шарлатанством — тоже как-то не получается, ведь магия в этом мире — научный факт.
Если гадание — не полная лажа…