— Ри-та Пет-рова! — Он делает ударение на первый слог, Петрова. — У-ля ля! Или лучше сказать «на здоровье»! И как ты находишь их, этих экзотических женщин, Серж? В чем твой секрет?

Я хмыкаю.

— Это все твое тихушничество. Я думаю, в нем что-то есть, что киски просто сходят от тебя с ума. Значит, Рита Петрова. — Он записывает имя в телефон. — И когда эта мисс Петрова каталась на нашем такси со своим любовником?

— Год назад. 24 февраля.

Шон складывает свои мясистые губы в трубочку и присвистывает.

— Ого, глубоко ты копаешь! — Его глаза сужаются. — Значит, ты хочешь выяснить у таксиста, что за парень уехал в ту ночь домой с твоей подружкой? Я, конечно, не эксперт в женщинах, но не проще ли спросить у нее самому. Бабам нравится, когда мужики ревнуют.

— Она не скажет.

— Думаешь?

— Уверен. Она… со мной не разговаривает.

— Ох, Серж. Надеюсь, она того стоит.

— Это было в четыре утра. Она ехала из «W» — отеля по этому адресу в Эшампле.

Я пишу на уголке газеты улицу и номер дома и, оторвав его, протягиваю Шону.

— И тебе нужен только номер машины?

— Только он.

— Надеюсь, ты уничтожишь этого конкурента, и тебя будет ждать бомбический примирительный трах, полный пакет, на меньшее не соглашайся, — с причмоком произносит англичанин, поднимаясь с дивана и похлопывая меня по плечу. — С тебя сегодня раунд пива. Я покопаюсь в логах и позвоню ближе к вечеру.

— Хорошо.

Когда широкую фигуру Шона проглотили хромированные двери лифта, Карлос отрывает глаза от газеты и таращится на меня.

— Этот парень, он же… у меня нет слов… он же просто настоящий сексист, вуаерист и… маньяк. Он твой друг?

— Бывший коллега.

— И ты вместе с ним взламывал чужие фейсбук-страницы и пялился на интимные фотографии коллег?