— Не-на-ви-жу! — заорал хриплым басом человек, сидевший перед телевизором последние сутки и буквально не отлипавший от экрана из боязни пропустить какое-либо важное сообщение. — Все п...ят, скоты! Не мог.., ну не мог Володька так глупо подставиться под их пули, да еще так, что никто из них не пострадал. Он бы половину этих уродов, как щенков... Нет!!
— Успокойся, Афанасий, — сказал высокий парень лет двадцати трех — двадцати четырех, лицом, фигурой и манерой двигаться сильно напоминавший Свиридова, — ради бога. Я не знаю, зачем все это, но если Владимир погиб, то.., я не знаю, какой смысл...
Он сел на диван рядом с забинтованным и израненным Фокиным, перед которым уже стояли две опорожненные бутылки водки, и хлопнул его по плечу.
— Налей мне стакан, старина, — выговорил он и тут же осекся, словно наконец вступило в голову осознание непоправимого. Тяжелой, невосполнимой потери. Того, во что он так долго не мог и не хотел верить.
— Сейчас, Илюшка, — пробормотал Фокин, трясущимися руками открывая новую бутылку и плеская водку мимо стакана. — Погоди.., сейчас...
— За день рождения моего брата, — тяжело выговорил Илья.
— Лучше бы я утонул, — четко сказал Фокин и, не чокаясь, выпил свою порцию. — Лучше бы.., да что там говорить! Господи! И Аня с ним.
Ее-то за что, боже мой?
Илья выпил сначала один, потом второй стакан, а затем лег на диван лицом вниз и долго лежал так, лишь изредка вздрагивая всем телом...
ЧАСТЬ 2
ДВУМЯ ИМЕНАМИ МЕНЬШЕ
Пролог
ВЗРЫВ В АЭРОПОРТУ
— Что же делать, Володя?
Свиридов обернулся. Перед ним, бледная и растрепанная, стояла она, лучшая женщина в его жизни. Его Аня. Ее тонкие пальцы конвульсивным объятием легли на рукоять пистолета, который был направлен на несколько десятков перепуганных, жмущихся в креслах авиасалона людей. Слепые, пепельно-серые лица, загнанный в одну точку взгляд — словно эти люди уже свыклись с тем, что им не жить на этой земле, и если они и коснутся ее вместе с этим — угнанным — авиалайнером, то только для того, чтобы превратиться в груду дымящихся дюралюминиевых лохмотьев с редкими кляксами человеческой крови.
— Что же делать? — повторила она. — Я не знаю, как быть дальше.., только что на моих глазах умер старик.., у него не выдержало сердце.
Я не знаю.., может, это будет малодушием — отступать после того, что нам удалось.., но только такой ценой вырывать собственную свободу... не знаю... — Ее голос пресекся, и она полуприкрыла глаза, словно пытаясь всего этого не видеть, но одновременно сознавая, что это невозможно.
Свиридов покачал головой.
— Но...
— Наверно, ты был прав, — быстро перебила она его, — наверно, ты был прав, когда говорил, что мне лучше было остаться там, в Москве. Конечно, мне рано или поздно устроили бы милосердный конец люди генерала Платонова.., но, быть может, так и должно быть. Просто...