– Карл, он здесь. Здесь.

О чем я думал? У меня мокрая кожа. Мокрые волосы. Вскакиваю с кровати и отхожу подальше.

– Вытри лицо! – кричу ей. – Быстро вытрись покрывалом. Прости. Мне захотелось сесть рядом. Я допустил промашку. Прости, пожалуйста.

– Ты никак хочешь, чтобы он снова здесь появился?

Только бы она не поддалась панике.

Нейша хватает край покрывала, торопливо вытирается. Ее движения лихорадочны. Ей снова страшно. Она внимательно оглядывает все углы комнаты.

– Я то верю тебе, то не верю…

– Прости меня. Я забыл. Ты можешь мне верить. Клянусь тебе. Я не позволю ему победить. Никому не позволю сделать тебе больно. Скажи, он ушел?

Нейша сердито смотрит на меня большими карими глазами. Кажется, она обдумывает каждое мое слово. Потом снова оглядывает комнату.

– Да. Ушел. Схожу в ванную за полотенцем, а ты закрой окно. Прегради ему доступ.

Подхожу к окну. Вижу, что уровень воды повысился. Но не может же она подниматься до бесконечности… Или может? Все наводнения когда-нибудь заканчиваются.

Налегаю на раму и опускаю окно. Оно закрывается плотно, но мне этого мало. Я до упора поворачиваю рукоятку шпингалета, чтобы никаких случайностей. Дождь стучит по стеклу, но теперь он нам не страшен.

Нейша возвращается с парой полотенец и одеждой. Останавливается в дверях. Мне становится неловко. Она полностью одета, а на мне – только жалкие шорты. Мои руки и ноги худенькие, как у мальчишки. Совсем не мужские. Но когда я смотрю на Нейшу, я не чувствую себя мальчишкой.

Она осматривает меня с головы до ног, с мокрой головы до заметного вздутия внизу.

– Держи!

Бросает мне полотенца и одежду. Я ловлю обеими руками и перекидываю на кровать.

– Спасибо, – бормочу я.

Я почему-то густо краснею. Хорошо, что можно спрятать лицо в полотенце и, пока вытираюсь, немного успокоиться.

– Это одежда моего отца. Но лучше такая, чем твоя, мокрая…

Надеваю желтую рубашку с короткими рукавами. На нее теплую фуфайку. С шорт по-прежнему капает.