Опук.

Легендарная гора, полная гротов и пещер. С уже раскопанным античным городищем Киммерик на северном склоне. Работы там в этом году не велись, а значит…

Я закрыла глаза.

В нос ворвался запах йода и страха. Звуки волн. Удушающее ощущение беспомощности.

Иду дальше, дальше, вдоль зыбких песков, в который превращается казалось бы незыблемый камень.

Прошлое, давящее непосильным грузом.

Свобода птиц.

Угасающее с шипением в воде солнце.

И слепое пятно где-то впереди, за которым ни звука, ни эмоции.

Я открыла глаза и зло усмехнулась. Только вряд ли кто это увидел — я уже ныряла в палатку за оборудованием.

Пеньковский переиграл сам себя. И теперь я точно знаю, как на него выйти.

Рядом молчаливый Арсенский натягивал рюкзак. Вот за что я полюбила, пожалуй, этого мужчину — он всегда был готов к борьбе. За меня и вместе со мной.

— За старшего, — бросила я третьему агенту. — И свяжись с куратором.

А мы побежали.

Пять километров для магов нашей подготовки, даже по пересеченной местности — ерунда. Не более получаса.

To есть слишком много.

На мыс мы забирались, почти не таясь. А не обнаружив на вершине ничего, кроме давно раскопанного древнего колодца, огляделись.

Ну конечно, веревка.

Я прислушалась к себе — пожалуй, спуститься вниз будет правильным. Что мы и сделали, предварительно проверив, насколько она прочна.

Небольшая пещера была освещена садящимся солнцем. И пуста.