Мужчина кривит губы в ироничной усмешке, затем распрямляет спину и, явно важничая, кивает с вызовом.
— Ты меня не узнаешь?..
Я растерянно окидываю незнакомца взглядом: высокий блондин, превосходно сложен, волосы зачёсаны назад, глаза голубые с зеленоватым оттенком, костюм от кутюр. Нет, я точно вижу его впервые…
Мистер «Х» замечает моё недоумение, обиженно хмыкает и делает шаг вперёд. После чего запускает руку в собственные волосы и небрежно тормошит пальцами аккуратно уложенные пряди. Консервативная причёска в миг меняет форму — теперь на лоб мужчины спадает взъерошенная чёлка. Он наклоняется ближе, заглядывает в глаза из-за «ширмы» волнистых волос, несколько секунд внимательно смотрит, а потом начинает тихо петь…
Что? Быть не может! Откуда этот человек знает песню, которую много лет назад мне посвятил одноклассник (и по совместительству бойфренд)?
Я цепенею. Мысли путаются. Но, спустя долгие несколько секунд, приходит осознание. От удивления начинаю моргать, словно стенографируя послание на азбуке Морзе. Рот медленно открывается, но вместо слов из него вылетает лишь восторженный всхлип. Мужчина одобрительно кивает, ненавязчиво касается моей руки, и предлагает подпеть.
— Ну давай, ты же помнишь слова…
Вместо пения я истерично хихикаю, чувствуя, как щёки заливает румянец.
— Боже, Эрик… Эрик Бран! Сколько же лет мы не виделись?
— Десять. Или около того, — отвечает моя первая любовь и по свойски обнимает, стискивая так крепко, что становится трудно дышать.
— Тринадцать… — тихонько шепчу ему в шею, прикрываю глаза и обнимаю в ответ, но одноклассник слишком быстро отстраняется. Чтобы сгладить некоторую неловкость, я тут же выпаливаю вопрос: — Ты живешь в Нью-Йорке?
— Нет, я здесь проездом. Слушай, ты просто потрясающе выглядишь! — Эрик сжимает мою руку в своей и поднимает её вверх, заставляя покрутиться, после вновь притягивает к себе, теперь уже устраивая широкие ладони на талии. — Эми, это судьба! Клянусь тебе! Это судьба!
— Ты всегда был чересчур суеверен, — смущённо отвечаю, поражаясь тому, какой же, чёрт возьми, Бран сногсшибательный. Годы ни только не потрепали его, а превратили из сопливого рокера в роскошного мужчину, от одного вида которого в животе просыпаются бабочки.
— Что ты делаешь вечером? Ну, после всего этого балагана? — Эрик многозначительно обводит взглядом помещение. — Мне тут один клуб посоветовали, говорят там по выходным играют классные джазисты. Я всё никак не мог выбраться, то пойти не с кем, то времени нет. Поехали вместе?
— Сегодня? — теряясь от напора бывшего парня, заторможено мямлю я.
— Да, а что время терять? Нью-Йорк ведь никогда не спит! Или ты стала одной из тех скучных дамочек «за тридцать», что ложатся спать до полуночи, тоннами вяжут носки и смотрят «Закон и Порядок»? — нахально опуская ладонь чуть ниже, почти мурлычит Эрик. — Никогда не поверю, что моя Эм может отказаться от крутого концерта.
— Вот значит как? Давишь на болевые точки? — сощурив глаза, язвительно усмехаюсь.
— Работает? — хитро вскидывает бровь Бран.
— Может быть… — произношу томно, вытягивая слова по слогам, и тут, из-за плеча Эрика, вижу Майкла, который прямым ходом направляется к нам.
Делаю уверенный шаг назад, восстанавливая дистанцию и спешно отвечаю согласием, но прошу несколько минут форы, чтобы закончить важное дело. Бран понимающе кивает и, как только Картер оказывается рядом, отходит в сторону.