— Не знаю, нет ее, умерла, что теперь-то говорить?

— И то верно, что теперь-то? Попереживает — и перестанет. Ты же тут, живая и здоровая, утешится небось. Я слышала, так иногда бывает, что по покойнику сохнет человек, сам того не желая. Был бы жив человек, он бы про него и не вспомнил, а как помер, так сразу тоска берет, вроде виноватым себя чувствует, что расстались или еще за что… пройдет.

— Надеюсь. Виноватым, говоришь? — Ульяна задумалась. Может, и впрямь виноватым себя Гриша чувствует? Может, знает что, да не говорит ей? Мается, бедный, в одиночку, а высказать не может. Надо осторожно поговорить с ним, поспрашивать, авось и откроется. Жена же она все-таки ему, родной человек. Кому, как не ей, открыться? Даже если испугался он чего, поступил нехорошо, она молчать будет, не выдаст.

— Ладно, Ульяш, пойду я. — Светка засобиралась.

— Иди. — Ульяна не удерживала, скоро Гриша должен прийти, ужин подогреть нужно.

Вечером сообщила Грише о свадьбе. Тот кивнул, как само собой разумеющееся.

— Пойдем?

— Конечно. Витька парень хороший. А что зимой-то?

— Ребенок у них будет.

— Вот те раз! Шустрые…

— Да, не то что мы…

— Упрекаешь?

— Да нет. В чем мне тебя упрекать?

— Мало люблю, наверное.

— А если и мало, тогда что?

— Тогда ничего. Сколько есть, все твое. Более, значит, нет.

— Гриша! Ну что ты какой?! Ты раньше другой был…

— Был, да весь сплыл.

— Может, случилось что? Скажи, я осуждать не стану.

— Осуждать? Ты считаешь, что меня есть за что осуждать?