— Ну да… Значит там и расположены плеватели размороженных тел — кивнул я.
— Поясни — потребовал Рэк.
— Тут все просто — ответила за меня подошедшая Ссака — Хрен бы они смогли воевать веками без регулярного пополнения живой силой. Солдата за пару лет не вырастишь. Сначала надо чтобы он родился, подрос, проникся идеями и фанатизмом, а потом еще надо как-то вырвать его из рук рыдающей матери, впихнуть ему в дрожащие лапы автомат, обучить азам боя и только затем пихать в мясорубку, одновременно поощряя его родителей рожать еще и еще, пока матка еще может зачать… Так что Луску снабжают солдатами. Уже взрослыми. Но там должны быть какие-то лимиты…
— Иначе они бы уже давно выпотрошили каждый бункер в этом секторе — согласился я.
— А если однажды все же выпотрошат? — поинтересовалась наемница — Это выживание не может длиться вечно. Кто-то всегда выигрывает… и кто-то всегда выигрывает.
— Есть еще секторы — ответил я — Все зависит от глобальности игры. Если Луска победит, им можно дать кучу жирных бонусов и натравить на соседний сектор. Или можно перезапустить весь сектор. Убить всех выживших сурверов, зачистить бункеры, стереть всю инфу, отстроить разрушенное, загрузить спящее размороженное мясо и… начать все заново. Новый раунд…
— Мы вообще-то тут стоим и все слышим — оповестила меня качнувшаяся леди Руха — Да уж… вот так и понимаешь какие мы… крохотные ничтожные песчинки в чужой игре…
— Где расположены Защитники?
— Вон там — Дуэйн указал рукой на ничем не примечательное скопление приземистых серых зданий с проваленными крышами и частично разрушенными стенами — Раньше там высилось их главное здание, а все соседние постройки были заняты их лагерями. Процветание! Жаль, что недолгое…
— Три высоких здания — стоя рядом с окном, но не маяча в проеме, я оглядывал окрестности и размышлял вслух — Расположены почти правильным треугольником на достаточно солидном расстоянии друг от друга, но при этом не углубляясь дальше на север в Мутатерр. Почему? Значит есть еще игроки? Или их уж нет? Вы слышали что-то про другие убежища?
— Лишь сплетни — ответила Руха — Обрывки легенд о том, что где-то далеко от нас есть великое убежище, где процветает изобилие и надо лишь добраться до них… или хотя бы поймать сканером их вещательные частоты… Но мы никогда не получали подтверждения.
Кивнув, я продолжил неспешно размышлять, цедя сквозь зубы самогон:
— Три игроки. Три разных игровых протокола.
— Четыре — поправил меня Дуэйн.
— Для кого четвертый?
— Он общий для нас всех, но пока не активен — ибо для активации нужен Избранный…
— Что за гребаная херня?
— Старый игровой протокол общего напророченного бытия.
— Слышал уже. Что в нем?
— Лишь одна строчка, что гласит: «Избранный грядет. И с его приходом падут все протоколы».