— По харе кривой избитой видно. И спиртом несет… бухаешь?

— Бухаю.

— А может и наркотой закидываешься…

— Я? — фальшиво удивился я.

— Ты… да не напрягайся — по голосу и так все ясно. Жизни нормальной построить не можешь по этим причинам, так? Поэтому тебя и выперли из общины… может бабу свою херачил почем зря?

— Ну…

— Ясно. Потому и выперли… за все твои достоинства.

— Хм…

— Жаль мне твою общину! Можешь вернешься? Покаешься с душой… попросишься к ним обратно…

— Не-е-е… — протянул я и опять зевнул.

— Совсем пропащий ты походу? Или еще пытаешься на ноги дрожащие встать?

— Да как могу…

— С деньгами значит так себе…

— Ну…

— Репрейт в плюсе? Если в минусе, то в нормальную ночлежку не впишешься. Сам знаешь порядки.

— Ага…

Приняв мой ответ за утвердительное «знаю», парень, уже отворачиваясь, ткнул пальцем в массивную пятиэтажную постройку метрах в трехстах от нас:

— У перекрестка гостиница Мутастар. Слышал?

— Ну…

— Там чем выше — тем дороже. Выберешь себе по средствам. И не шарахайся по улицам ночью. Если соврал и репрейт в минусе — просись туда же, но в подвал. Понял?