— Он какой?

Егор снял с плеча двустволку.

— Я сам не видел… Они как удавы — нападают сверху, затягивают в нору, затем… Затем зубы.

— Так это змеи?

— Точно неизвестно…

— Сколько же он сожрал?

— Он тут давно уже, наверное, сидит, — объяснил я. — Сто лет, сто пятьдесят. Много сожрал, ты прав.

— Смотри, железный…

Егор показал мне зуб, зуб как зуб, только из желтого металла, золото, наверное.

— Золотой, — поправил я.

— Разве такое бывает? — спросил Егор. — Чтобы золотые зубы росли?

— Их раньше вставляли. Когда свои выпадали, вставляли железные.

— Что тогда получается… — Егор с опаской глядел в потолок. — Получается, что они…

Они здесь уже давно, вот что получается. Эта тварь сидела здесь еще тогда, когда людям вставляли золотые зубы. Охотилась, росла, распространяясь вглубь.

— Может, и не так, — сказал я. — Может, это старый человек был, старик. С золотыми зубами. Шел себе прогулочно, а тут на него сверху упало. И сожрало.

— Ясно…

Егор уронил зуб на пол, звук получился звонкий и морозный — дзинь-дзинь.

— Тут еще кое-что…

Егор наклонился и собрал с пола горсть непонятного, то ли чешуя, то ли… все-таки, наверное, чешуя. Только непростая, а какая-то объемная, состоящая из двух чешуек, расположенных одна над другой.

— Чешуя, что ли? — Егор понюхал. — Рыбой не пахнет вроде… Откуда тогда? Змеи все-таки?