– Вряд ли я когда-нибудь стану фанатом такой музыки, – призналась она и торопливо добавила: – Но я вижу, что у тебя хорошо получается. Что-то в этом было.

Вольфганг поморщился.

– Да ну. Я не так уж круто играл.

– Не говори так. Это было просто потрясающе.

– Нет, правда, я играл довольно плохо. Волновался.

Свеня лукаво улыбнулась ему:

– Хотелось бы верить.

– Я могу сыграть еще что-нибудь, если захочешь, – предложил он, но она смущенно отвела лицо.

– Может, в другой раз. Сейчас это было бы, знаешь… немножко чересчур. Мои уши пока не очень привыкли к такой музыке. – Она отхлебнула большой глоток из своего стакана с колой, чтобы скрыть замешательство. – Ты уже справился с заданиями к математическому конкурсу? – спросила она затем.

Вольфганг заморгал, не сразу переключившись на новую тему.

Он осторожно отложил в сторону виолончель и смычок.

– Ну да. С первыми двумя все было достаточно просто, но на третье задание я истратил двадцать восемь страниц. Боюсь, я ушел немножко не в ту степь.

– Двадцать восемь страниц?! Это очень странно.

– Я тоже так думаю, но с меня уже хватит. Сегодня утром я все заклеил в конверт и отправил. А ты?

– Так себе. Одно задание было совсем легким, другие два серединка на половинку. Я их пока еще не отправила.

Повисла тишина. У Вольфганга было чувство, что Свеня задумалась о чем-то совсем другом, и оставалось только надеяться, что это не были мысли о том, стоит ли что-то затевать с парнем, который любит классическую музыку и плохо разбирается в математике.

– Все эти картины… – Она обвела комнату указательным пальцем. – Их ты нарисовал?

– Я? – Вольфганг взглянул на галерею больших и маленьких акварелей в рамах и под стеклом и невольно улыбнулся. – Нет, это рисует моя мать.

– Твоя мать? Правда? – в ее голосе слышалось скорее облегчение, чем удивление. – Они такие… Не знаю, – она внимательно посмотрела на одну из них, морской пейзаж в сине-зеленых тонах, – неуютные, я бы сказала.

– Ты думаешь?