– А вот эта, извините, не сдается. Хозяева в Мишкольце. Мишкольц, понимаете?
– Мишкольц, да. А это? – кивнул Аркадий на мотоцикл.
В ответ девушки лишь пожали плечами: не знаем, мол. Они проговорили еще пару минут, после чего девчонки сели на свои велики да укатили, так ничего и не добившись. Иванов же…
Иванов же остался. А чего было уходить или где-то прятаться? Девушки ведь разговаривали довольно громко, причем под сами окнами, пусть и заколоченными, у крыльца перед дверью. И никто не вышел, не выглянул посмотреть-спросить: кто тут да что? Где же, спрашивается, хозяева? В Мишкольце? Хм… Или так крепко спят?
Чуть выждав, молодой человек решительно поднялся по ступенькам и постучал в дверь.
– Господа, эта вилла сдается?
Никакого ответа. Правда, дверь оказалась заперта. Непонятно, снаружи или изнутри. Замок-то имелся – врезной. Внимательно осмотревшись вокруг, молодой человек вдруг заметил не то чтобы тропку – примятую траву. Кто явно ходил от мотоцикла – не к двери, а куда-то вдоль дома… К забитому досками окну!
Подойдя, Иванов подергал доски. Две просто висели на гвоздиках, а за ними – распахнутая створка: влезай – не хочу. Так сказать, вход-выход. Аркадий долго не думал, влез. Подождал, пока глаза привыкнут к полутьме после яркого уличного солнца. Огляделся.
Комната как комната. Круглый стол, гнутые стулья, шифоньер с разбитым стеклом. Никакого фамильного хрусталя и прочего антиквариата – ничего ценного. Похоже, здесь давно уже никто не жил. Что же касается второго этажа…
Молодой человек осторожно поднялся по деревянной лестнице и оказался, судя по всему, в довольно просторной спальне. Два забранных ставнями окна, одна сворка чуть приоткрыта – чтобы проникал свет. Здесь явно кто-то был, и не так давно! Разложенный диван, разбросанные подушки, на двухспальной кровати – скомканное одеяло. И мусор! Повсюду мусор: обертки, пластиковые упаковки, банки из-под пива…
Осмотрев помещение, Аркадий уселся на кровать и задумался: если б он сам вдруг захотел здесь что-то спрятать, то где? И не так просто спрятать, а чтоб было под рукой. Если вдруг гроза, так чтоб быстрее… Чтоб проникнуть в могилу, чтоб получить доступ к сокровищам Аттилы.
Самое простое – под матрацем. В диване? Нет, здесь нет. Так, правда, и есть: если кто вдруг заберется сюда с целью мелкой покражи, в первую очередь там искать и будет. В диване, под матрасом, под кроватью еще. Нужно что-то понадежнее, но вместе с тем без особых изысков. Столовая? Шифоньер там, внизу? Так туда и не ходили… Да и то еще местечко! Уж в шифоньер-то заглянут обязательно. Нет, не там. Тогда где? А вот… если подвесить меч снаружи, на веревочке или в ножнах… За ставнями! А что? Снаружи ничего не видно из-за плюща, а из спальни достать легче легкого.
Распахнув ставни, Иванов протянул руку… Ну да, вот оно! Проволока, изолента, гвоздь и…
Волнуясь, молодой человек развернул только что вытащенный сверток. Хищно сверкнул клинок! Без рукояти, но уже очищенный от ржавчины – и как только сумели?
Снаружи вдруг громыхнуло. Гром? Ну да! Откуда ни возьмись над парком повисла темно-сизая зловещая туча. Полыхнула молния…
Аркадий больше не думал – бежал, сунув меч в попавшийся под руку пакет. Вихрем спустился по лестнице, выпрыгнул в окно и бросился к парку.
Рев мотоциклов резанул по ушам – из-за угла выкатили два мотоциклиста. В черных куртках-косухах, в шлемах… Пролетели, свернули – к той самой вилле, где только что был Иванов!
Скорее! Скорей!
Над головой вовсю сверкали молнии. Позади послышался треск мотоциклов. Ч-черт! Что это?! Догадались? Погоня? Или просто решили бункер перекрыть, на всякий пожарный?
Снова молния. Гром. Небеса словно прорвало: хлынул дождь – крупный холодный ливень! Прямо как с ясного неба. Только что, пару минут назад, вовсю сияло солнце – и вот, на тебе.