Я снова поворачиваюсь к Богдану.
— К воскресенью мне нужно новое оружие.
— Я ничего не смогу достать еще дней десять, Лука. Все мои грузовики загружены, у них распланированы маршруты. Как насчет следующих выходных?
Как некстати. Я подхожу к открытым ящикам, выставленным вдоль грузовика, достаю «Беретту», затем тянусь за магазином в соседний контейнер.
— У меня такое чувство, что ты не воспринимаешь наше соглашение всерьез, Богдан. — Я вставляю магазин в пистолет. — Давай сменим нарратив.
— О, да ладно тебе. Ты же знаешь, как это бывает. Все ошибаются.
— Действительно. — Взвожу курок пистолета. — Дело в том, Богдан, что совсем недавно я был в чрезвычайно плохом настроении. И сегодня совсем не планировал огорчаться.
Я поднимаю ствол и стреляю в мудака, который, по-видимому, устроил эту заваруху, попав ему точно в центр лба.
— Что за хрень! — кричит Богдан, уставившись на мертвого парня, который валяется у его ног.
— Видишь ли, я только что принял Гавриила за тебя.
— Мне продолжать? Остался только ты. Я почти уверен, что в третий раз не ошибусь.
Богдан выпучивает глаза, рот открывается и закрывается, словно у пойманной за рыбы.
— Я хочу, чтобы мое оружие было здесь в воскресенье. Ты можешь сделать это для меня?
Он кивает.
— Отлично. Я рад, что мы нашли общий язык. — Бросаю пистолет обратно в ящик. — Поспрашивай у своих и посмотрим, может, сможешь достать мне танк.
Мой поставщик оружия тупо смотрит на меня.
— Можешь? — я спрашиваю еще раз.
— Танк… в смысле… настоящий танк?
— А воображаемые вы тоже продаете? — я качаю головой. — При встрече Белов казался очень заинтересованным. Говорит, что спрашивает для друга.
— Эти русские все психи, — бормочет он.