— Моисея знаю. Пророков знаю. Дорогу Аронидов тоже знаю.

Эти слова не произвели особого впечатления на Женьку, и она посмотрела на писателя. Игорь Брониславович же, был крайне заинтересован словами бедуина. Он успел заметить, как тот, неожиданно прикрыл рот рукой, точно испугался чего. Сейчас же, он снова улыбался беззубым ртом, позируя:

— Ну, как? Хорошо? В прошлой жизни я был немой.

— Оно и видно, — Женька оторвала взгляд от камеры и посмотрела на объект съёмки. Он был смешон и нелеп в своей разномастной одежде, которую носят современные бедуины.

— Так вы нанимаете меня? — Спрашивал бедуин в объектив.

— В качестве кого? — пыталась уяснить Женька.

— Я буду вам рассказывать о своей жизни, а вы издадите обо мне книгу. — В ней будут все мои рассказы! Тысяча рассказов!!! И фотографии.

— Тысяча и одна ночь? — поинтересовался писатель.

— Да, — согласился бедуин. — Не нравится название? Придумаем потом другое. Дело не в этом.

— А в чём?

— Не каждый писатель может похвастать тем, что у него фрилансером джинн!

— Джинн? — Расхохоталась Женька, не выпуская из рук камеры. — Ты серьёзно, или шутишь?

— Да, джинн, — настаивал бедуин.

— Ты на себя, урод, посмотри! — Расставила пальцы веером Женька, но к ней подбежал Антон, взял за локоть и отвёл в сторону.

— Женечка, писатель говорит, что это и есть тот тип, который рассказывает сказки о Кумране!

— Вот этот?! — Не верила Женька.

— Да-да-да. Не смотри на него так.

— Ещё неизвестно что он там может понарассказывать, — недовольно ворчала Женька, открывая сумочку, и вынимая расчёску и пудреницу. — Вы уверены? Это он? Посмотрите на эту хитрую рожу разбойника.

— А можно исполнить что-то для пробы сил? — спросила Женька, ища поддержки и понимания у мужа и его старого друга.

Бедуин понимающе кивнул.