— А ты, я вижу, драться собрался? — Кэленкеу достал пистолет. — Глупо! Всё равно ведь ничего не выйдет.
— Вы тоже из ЧСБ? — спросила Вынтэнэ.
— Нет, я из Администрации. В этом-то вся разница…
— Чего Вы хотите? — спросил
— Вот вы как думаете? Ежели человек угнал вертолёт да перелетел с краденым за границу, то как это называется?
Литвины молчали.
— Уголовное преступление, — ответил за них Кэленкеу. — Чукотка в праве потребовать вашей выдачи. А особенно — вот её.
Он указал на Вынтэнэ.
— Поэтому не дурите и подпишите документ. Он протянул два листка бумаги.
— Что это есть такое?
— Договор об аренде вертолёта. Дата — позавчерашняя, оформим задним числом. А вот — ключи от 8-й машины. Вон она, возле ангара…
Беглецы не верили своим ушам.
— Вы не угонщики, а арендаторы, — пояснял Кэленкеу. — Кстати, платы с вас не возьмут. У вас ведь миссия гуманитарная. Это ведь как реклама нашему Округу.
— Почему помогаете Вы нам? — спросил
Кэленкеу обвёл их взглядом.
— Из-за её репортажа, — сказал он, кивая на Вынтэнэ. — Я хочу, чтобы его напечатали.
— Но почему? — вырвалось у девушки.
— Потому, что я тут родился. И мама у меня московитка. Я хочу, чтобы про нас знали правду!
Вынтэнэ подошла к нему.