– Как это где? На поэтическом сайте. Так вы берете или нет?

– Нет.

– В смысле?

– Нет, и точка. Спасибо, – возвращаю книги автору.

– Вы даже не спросили их стоимость! – возмущается Гипертонюк.

– Видите ли, Владлен Варламович. Я не большой фанат поэзии. Особенно такой…

– Какой это «такой»? – подозрительно щурит глаза он.

– Современной.

Постучавшись, нашу дверь открывает Горемычный, заведующий бизнес-центром во плоти.

– О, Владлен Варламович, и вы здесь! – радостно приветствует он старого, как я полагаю, знакомого. – Добрый день, Филипп!

– Добрый день, Степан Лаврентьевич!

– Филипп, простите, но я не к вам. Владлен Варламович, мне сказали, что вы здесь, я и зашел. Уделите мне минутку? У меня есть отличный коньяк!

– Думаю, я здесь закончил, – Гипертонюк встает и презрительно оглядывает меня. – Ничего в искусстве не понимает современная молодежь!

– А вот моей супруге очень понравились ваши стихотворения! – восторгается Горемычный. – Я, кстати, к вам по этому поводу и хочу обратиться. Видите ли, у Машеньки скоро юбилей, сорок пять. А в сорок пять что?

– Дама ягодка опять? – предвкушая «шабашку», поэт расплывается в улыбке.

– Именно! Именно! Я бы хотел заказать вам… – заведующий обнимает и уводит поэта, продолжая что-то интимно шептать тому на ухо.

Под дробный смех Гипертонюка и басовитый гогот Горемычного концессионеры покидают стены нашего офиса. Нарочно не придумаешь – Мутный и Горемычный, вестники Апокалипсиса.

– Что это было? – недоумевает Сява.

– Поэт, Славка. Тот самый, что в России больше, чем поэт. Что ты там жрешь?

– Бич-пакет заварил. Тебе сделать?