– Я уже понял. С какой целью вы здесь? Вам нужна работа?

– Нет-нет, что вы. Я – поэт! Моя работа – творить.

– Творец, блин. Стихоплет, епта, – хороший слух от высокого «восприятия» позволяет мне уловить бормотание Сявы в другом конце офиса и разочарованные нотки в нем.

Система говорит, что Гипертонюк к своим пятидесяти четырем годам добился аж третьего уровня социальной значимости, а самый высокий навык у него – скоропечатание. Ого, целых восемь очков в навыке! Представляю, как он строчит – да с таким навыком можно по роману в неделю смело писать! Серийный графоман, чувствую – уже восемь объемных поэтических сборников накатал.

– Хорошо, – я понимаю, что как обычно с «творцом» беседу не построить, и перехожу к жесткому структурированию диалога. – Вы – поэт?

– Так точно.

– Вы пришли к нам в агентство.

– Как видите.

– Принесли нам свои стихи.

– Стихотворения! – взвивается Гипертонюк.

– Да-да, простите. Вы принесли нам свои стихотворения.

– Принес.

– И? – растягиваю союз в ожидании того, что гость продолжит сам.

– Что «и»?

– Зачем вы принесли нам свои стихотворения?

– Чтобы вы их купили, – раздраженно, как профессор туповатому студенту, отвечает поэт.

Так, ребус разгадан. Продавец он, конечно, так себе. Видимо, расчет на то, что, полистав его книги и прочитав хотя бы пару строчек его «нетленок», желание приобрести всю антологию сочинений Мутного В. В. возникнет как само собой разумеющееся.

– Понятно. А работа вам не нужна?

– Мне некогда. Стихотворения, знаете ли, сами себя не сочинят! Мои читатели ждут!

– Простите, а где ваши читатели вас находят?