— Кто-нибудь что-то заподозрил?

— Нет.

Семену Яковлевичу разговор был неприятен. Да, загнанный в угол обстоятельствами, он сейчас совершил вынужденное преступление. Но обсуждать подробности ему не хотелось.

— Ну что ж… Хорошо, — продолжил голос. — Где отработанный шприц-тюбик?

А где и в самом деле шприц-тюбик? Леваневич почувствовал, как его мгновенно прошиб пот. Ведь его строго-настрого предупреждали, что шприц-тюбик необходимо выбросить где-нибудь вне стен больницы и уж во всяком случае подальше от палаты, где лежит Штихельмахер.

— Так где же? — почувствовав заминку собеседника, напомнил о себе голос.

— В палате. Выбросил по привычке в мусорку… — выдавил из себя врач.

— Плохо, — однако подлинной обеспокоенности в голосе собеседника не чувствовалось. — Но будем надеяться, что никто на него внимания не обратит… Ну ладно, Семен Яковлевич, будем считать, что мы с вами в рассчете и что вы нам больше ничего не должны. Ну а теперь не забудьте уничтожить листок с номером телефона и пейджера, по которому вы только что послали сообщение. До свиданья!

Леваневич опустил трубку на место. Как же это я так, досадовал он, раздирая листок в мелкие клочки. Ведь насчет шприц-тюбика его и в самом деле строго предупреждали… Волновался, вот и выбросил по привычке, стараясь поскорее избавиться от улики… В первый раз пришлось такое делать — дай Бог, чтобы в последний!

Что же делать? Не идти же сейчас в палату и не копаться в утилизаторе! Может, и в самом деле никто не заметит, пытался он себя успокоить, набирая на телефоне программу стирания всех входящих и исходящих номеров. Да и кто может обратить внимание на содержимое утилизатора? Уборщицам абсолютно все равно, что именно выбрасывают врачи, да и мало ли сейчас импортных препаратов в самых причудливых упаковках!..

Ладно, пусть все будет, как будет! Авось, пронесет…

И в этот момент наконец распахнулась дверь. На пороге появилась медсестра.

— Больной из четыреста шестьдесят четвертой умер! — торопливо сказала она.

— Что?!

Леваневич сорвался из-за стола.

…Вострецов происшедшим был потрясен. Больной человек, но уж не настолько, вдруг быстро, в течение нескольких минут, у него на глазах вдруг превратился в ТЕЛО — наглядное пособие для обучения студентов правильному вскрытию. И виноват в этом лично он, Вадим Вострецов, который каким-то своим вопросом до такой степени взволновал человека, что у того не выдержало сердце.

Следователь, стоя в углу палаты и стараясь никому не мешать, растерянно смотрел, как вокруг тела Штихельмахера началась суета, и люди в грязно-зеленой одежде пытались вырвать его у смерти; как они делали ему уколы невероятных размеров иглой и прикладывали к груди какие-то диски, от которых тело сотрясалось; как они вдруг прекратили суетиться и накинули на голову человеку простынку. Все это было для них как-то обыденно, словно бы привычно — и неимоверно жутко в этой своей привычности.

— Все! Пригласите батюшку, — потухшим голосом проговорил Леваневич и вышел.

— Чьего батюшку? — скорее по профессиональной привычке, чем из искреннего любопытства поинтересовался Вадим.

— Не чьего, а просто батюшку, — пояснила оказавшаяся рядом медсестра. — Священника. Причастить, отпеть, или как там это называется…