111

Туман.

Серая мгла.

Снова нет ни направлений, ни расстояний. Бреду сквозь слоящиеся молочные пласты. Чем-то пахнет… то ли свежим бельём, занесённым с мороза, то ли отшумевшей грозой…

Оглядываюсь — ни огонька, ни проблеска.

Ведь он же был… я помню, он был…

Где-то там, за нитяным мостом, там, где сходятся стены огня и льда…

Я не выбираю направления. Почему-то я уверен, что куда ни идти, куда ни бежать, рано или поздно впереди вспыхнет свет — и встанут из тумана мерцающие стены: алый огонь, синий лёд.

И свет вспыхивает. Едва-едва, призрачный, колдовской огонёк, мутный и неясный.

Не бегай за блуждающими огоньками, когда идёшь по болоту!

Я бегу.

И всё сильнее ощущение, что кто-то идёт совсем рядом. Не то крадётся за мной, не то конвоирует, не то охраняет… Ступает мягко, неспешно, но не отстаёт.

Пусть.

Левая стена — синий лёд, правая — алый огонь. Они уходят в небо, в серый туман без конца и начала, они поднимаются из бесконечной бездны.

Я стою, занеся ногу над туго натянутой струной. Левую руку пробирает холод, правую жжёт огонь. Это как игра, сорвавшись — можно начать снова. Это как игра, как игра…

Только очень больно.

И каждый раз начинаешь сначала.

— Ты не пройдёшь, Лёня…

Что-то новенькое!

Первый раз в этом царстве мёртвых туманов и обжигающих скал я слышу голос.