Киваю самой себе. Что я была с Артёмом, как со своим, он знать не должен.
Где уверенная в себе, циничная Галина? Она мне нужна. Необходима, чтобы умом не двинуться.
В комнате темно. Артём сидит на краю кровати. Всё еще учащенно дышит. Открывает тумбочку и шарит там. Потом включает ночник. Оборачивается.
— Кровь. У тебя месячные? — Смотрит в глаза будто обеспокоенно.
Не грубит, не злится, просто спрашивает. Я же теряюсь и вновь боюсь его до смерти, словно он орет сейчас благим матом. Губы пересыхают. Стыд, позор, ужас — все возвращается. Надеюсь, мы с ним никогда больше не увидимся. Никогда на свете! Как это пережить-то можно?!
— Галь, у тебя кровь.
Делаю над собой неимоверное усилие и нацепляю улыбку.
— Ты у меня первый. Я думала, знаешь. — Прокашливаюсь и улыбаюсь шире: — С днем рождения!
Глава 8
— Спасибо, — произносит Артём.
Восторгом не светится. Отводит глаза, приподнимает брови. Машинально завязывает презерватив узлом.
— Пожалуйста.
— Так вот почему «особенная девочка». Зашитая. — Он встает. Сразу как-то обидно усмехается, обесценивая мою боль. — И какой я по счету «первый»?
Кровь отливает от низа живота и ударяет в лицо. Улыбаться больше не получается. Беру подушку и прикрываюсь.
— Что?
Артём подходит к столу и бросает использованную резинку в урну. Открывает бутылку с водой, делает несколько глотков. Я наблюдаю за ним внимательно. Истолковав слежку по-своему, он кидает мне вторую бутылку. Ловлю.
— Да нет, правда первый, — искренне заверяю, тоже пью. — Единственный. — Щеки горят. Как же унизительно доказывать мужчине подобное! — Это и есть подарок твоих друзей.
Артём кажется еще выше ростом, чем раньше. Вытирает губы тыльной стороной ладони. Хмурится.
Я продолжаю:
— Никакого обмана.