Пролог

В вип-ложе ночного клуба приглушенное освещение. Музыка достаточно тихая для того, чтобы вести доверительные беседы, но при этом не настолько, чтобы проходящие мимо посторонние могли уловить даже обрывки фраз. Хотя откуда здесь взяться посторонним?

Трое мужчин в безукоризненных костюмах устроились на диванах, обсуждают дела. Алкоголь льется рекой. Голоса веселые, то и дело раздаются смешки или хохот.

— Товарищи бизнесмены, чиновники и прочие жулики, — пафосно начинает Михаил. Прерывается на глоток виски и продолжает: — А где, мать его, наша надежда и опора, его величество Артём Истомин? Ему кто-нибудь звонил?

Понимающие кивки из-за «опоры» и «величества».

— Так Артём в Москве, квартиру ищет. Ты не в курсе? Его перевели и повысили. Зазнается скоро, увидишь.

— Да ладно? Когда? Вот же сукин сын! Я два месяца в стране не был, а он уже свинтил! Про свадьбу в курсе, про отпуск — да. Про повышение — нет.

— Свадьба под большим вопросом: Маша утром укатила в Милан.

— Откуда знаешь, Петь?

— Лично отвозил в аэропорт. Она была так зла, что лезть не стал, себе дороже. Визжала, что летит без обратного билета. Бабы! — Пётр закатывает глаза. — Да и кто я такой, чтобы мне хоть что-то объяснять, — добавляет с иронией.

— Действительно, кто ты? Подумаешь, бизнесмен, три яхты.