Когда вернулась после утреннего спектакля в субботу, сразу стало ясно: он на пределе. И вряд ли причиной стало предложение перебраться на работу в Москву. Мы его даже толком и не обсудили. Да и что там было обсуждать? Водолей — в Москву?! Да он, скорее, согласился бы на работу где-нибудь в Катманду. И этот вопрос — хочу ли я. Я еще меньше стремилась в Москву, мне там всегда было неуютно. Но когда спросила, удивленная его резким тоном, что происходит, тут-то и произошел взрыв.
Нет, он не кричал, не говорил ничего обидного, но его упрек в том, что ко мне на пьяной козе не подъедешь… Он был прав. И плакала я не от обиды, а потому, что поняла: дальше тянуть нельзя.
Рассказала… нет, не все. Все не смогла. Обо всем — кроме своей непонятной, болезненной, мучительной тяги к Федору. Не повернулся язык. Это было бы уже слишком. Каким бы ни был муж любящим и понимающим, но жаловаться ему на свой интерес к другому мужчине — это уже за гранью. И даже если Водолей догадался, что о чем-то я умолчала, раскапывать дальше не стал. Только спросил:
— Почему ты не сказала раньше? О том психе ведь рассказала сразу.
— Не сразу, — возразила я. — Только когда начал всерьез доставать. И тот псих был реальным. Писал, звонил, около дома караулил. А тут что? Анонимные цветы? На что жаловаться?
— Значит, есть на что, если тебе так страшно.
— Не знаю, — я села, сжала виски́ ладонями. — Чувствую себя кроликом перед удавом.
— Давай буду тебя встречать по вечерам.
— Он от этого не исчезнет.
— Хорошо. Ты можешь у однокурсника своего как-то узнать о нем? Как его найти, этого типа?
— Ну… — задумалась я. — В теории да. Он говорил, что у него билетное агентство. Сашка. Могу как-то найти, связаться. Но не думаю, что это хорошая идея.
— Почему? — Водолей нахмурился.
— Да потому что Сашка Федору сразу свистнет: мол, интересовалась тобой девушка Инна. Да и потом… что ему предъявить? Он просто скажет: я вашу жену, уважаемый, последний раз видел по дороге из Самары. Цветочки? Знать ничего не знаю. Если бы хоть какие-то доказательства были, что это он.
— А это правда он?
— Господи, понятия не имею, — захныкала я. — Но кто еще-то? В Энгельсе и здесь одинаковые букеты. Три красные розы в крафтовой бумаге. Какой идиот будет заворачивать цветы в крафт?
— В крафт?! — борозда между его бровями стала еще глубже. — А ты не думаешь, что это как-то связано?..
— С тем букетом на дне рождения Эры? — перебила я. — Нет. Не связано.
Черт… Я вообще не хотела упоминать об Эре. Ни о нашем разговоре, ни о чем. Никаким боком. Но сгорел сарай — гори и хата. И я рассказала о том, как десять лет назад парень из доставки всучил мне тот букет и как оттуда выпала карточка.
— Вот, значит, что… — неопределенно протянул он.
— Это было просто совпадение. Но знаешь, меня зацепило. Дополнительный такой клин в трещину. Думала тогда, что это моя вина. Ну, в чем-то. Если бы спрятала ту карточку, вы бы с Эрой не поссорились. Все могло пойти иначе.