– Не знаю.

– Я думал, ты в курсе. Все-таки муж. Наверняка любимый… Десять лет вместе, – в голосе слышалось явное издевательство.

– Представьте себе, – развела я руками. – Не знаю ничегошеньки.

– Давно вы с мужем были в Феодосии?

По моей спине пробежала дрожь.

– Давно, – шепчу я. – Лет пять назад.

– А с этим человеком, Рамилом, встречались?

Теперь он достает и показывает мне фотографию Рамила.

Мне кажется, что сейчас я упаду в обморок.

– Н-нет.

– Точно?

– Рада бы быть полезной.

– Не переигрывай. Если что-то утаила – пеняй на себя. Даже скажу больше: пенять тебе будет не на кого. Так что, если есть что сказать, говори. Неприятно будет узнать задним числом о твоих художествах.

– Я сказала все! – Я ощущала себя выпотрошенной, смятой, уничтоженной… Именно так и в таком порядке.

– Хотелось бы верить. – Теперь его палец был поднят вверх словно перст судьбы.

И снова по моей спине мурашки…

– О нашем разговоре никому.

Он молчит, а потом выпаливает:

– Ты знала, что твой муж убил Рамила?

– Убил? – Во рту скапливается горечь. А сверху меня словно накрывает жаркая удушливая волна, которая забивается в легкие, и мне нечем дышать.