– А ты не верил, – укорил он меня.

– И сколько здесь?

– Тридцать килограмм. Почти.

Я запустил руку в один из рюкзаков и вытащил на свет божий один из слитков. Тяжелый с килограмм он блестел на солнце неподражаемым благородным желтым цветом.

– А зачем столько? И зачем плавить маркировку?

Мишка вздохнул. Отобрал у меня из рук слиток и положил обратно в рюкзак.

– Я должен тебе кое-что рассказать….

И он рассказал почти фантастическую историю.

Много лет назад, незадолго до развала СССР, его отец работал в милиции в звании простого лейтенанта. Работа казалась несложной, к оперативным делам по "младости лет и недостатку опыта" его пока не допускали, и потому он часто сидел в отделении и принимал заявления от пострадавших граждан. И вот в один из дней к ним в отделение обратилась бабушка с просьбой принять во внимание происходящие странные вещи в глуши леса невдалеке от ее дачи. Заявление отец Михи принял и случилось так, что он потом и сопровождал своих более старших коллег на место осмотра. В лесу, увы, никаких странностей не обнаружилось, несмотря на то, что бабка обрызгала слюной "ослепших" милиционеров, тыча все время тонким прутиком в одну лишь ей видимую точку. Возмущалась, негодуя: "Вот же оно, ну как вы не видите? Вот здесь воздух колышется и здесь! И запах другой, вы слышите?" Но, еще раз, увы, ничего подозрительного обнаружено не было. Милиция так и уехала с подозрительного места, а на бабку просто махнули рукой – мало ли умалишенных было в то время? После того случая прошло много лет. Отец Мишки уволился из милиции и на волне первичного сколачивания капитала подался в бизнесмены. И уже, будучи состоятельным человеком, рассказал эту историю своей семье. А через несколько лет мой друг нашел эту пожилую женщину и попросил показать то самое аномальное место. Не без труда нашел его и… тоже увидел то самое колыхание воздуха.

– И что дальше? – не выдержал я длительной театральной паузы в рассказе друга. – Что это было?

Мишка хитро улыбнулся. Также хитро улыбаясь, достал свой смартфон, выбрал нужную иконку и дал мне.

– Полистай.

И я ошеломленно полистал. Фотографии старой России, сделанные современным смартфоном. На снимках красовался провинциальный городок с ее обывателями. С грязью вместо дорог и деревянными домами. Множество церквей, усадеб, грязных коров и свиней. И даже один пятиэтажный кирпичный дом.

– Это что, Миха?

– А это, Вася, Кострома в конце девятнадцатого века.

Мне потребовалось какое-то время, чтобы осмыслить его слова. Миха, наблюдая за моей физиономией, изрядно позабавился.

– Подожди, так это выходит что…., я правильно понял, – друг заулыбался и часто закивал, – это портал? В девятнадцатый век?

– А конкретно в лес возле Костромы в тысяча восемьсот девяносто восьмой год.

Все же это казалось слишком невероятно, чтобы поверить. Еще с полчаса я листал фотографии на смартфоне, с отвисшей челюстью смотрел украдкой снятое видео быта костромчан. А потом друг-искуситель притащил мне тонкую книжицу и обменялся со мной на свой смартфон. Молча, я ее открыл:

– Паспортная книжка, – прочитал я вполголоса. – Бессрочная, выдана Василию Ивановичу Рыбалко. Родился…, гм…, а где это Вехнеудинск?