— Не. Не сдурел. У меня под это дело есть специально заточенный холоп.
— Ммм? Как так?
— Мне что, так и продолжать с печкой беседовать? Покажись.
— Ага, щас. Фиг тебе.
— А что ты такой дерзкий? Го пэвэпэ?
— Хм… — голосок задумчиво помолчал. — Считай нарвался. Отползи от щели. Щас вылезу. И все. Кранты тебе. Хе-хе… Если не извинишься, конечно.
Я поспешно отодвинулся в угол, почти впритык к лежащему без сознания домовому. Что-то мне подсказывало, что до боевых действий дело не дойдет. Голосок был каким-то… ну… доброжелательным, что ли?
Из щели показалась маленькая, почти кукольная ручка. Потом вторая. Мышь, подумал я. То крыса, то мышь, да что такое… Только воплощенного приснопамятного игроковского хомяка не хватает. Но нет, вылез небольшой, размером с мышку человечек.
От домового он отличался разительно.
Во-первых, никакой бороды, только лихо торчащие под крючковатым носом усы, живо напомнившие мне Кису Воробьянинова до встречи с Остапом. Одежда — джинсы, свитер и кроссовки. Все какое-то невзрачное, неопределяемого цвета, не грязное, а скорее застиранное и потертое.
Ну и самое главное. Над головой у человечка не было надписи. Никакой. За неделю, проведенную мной в этом мире и не знаю сколько дней блуждания по лабиринту, я уже привык к этому обязательному атрибуту. А тут эвон как…
— Ну, — сказал человечек и протянул мне крошечную ладошку. — Будем знакомы. Адам Жуков. Гээм. Бывший, правда.
Это признание меня прямо в ступор вогнало. Миллион вопросов, требований, советов по улучшению мира и прочего ментального мусора пронеслись в голове и исчезли, оставив звенящую пустоту. Я аккуратно пожал протянутую ручку.
— Ты не думай… — Адам ухмыльнулся. — Размер не всегда имеет значение. Я, знаешь ли, могу по своему выбору менять и размер, и плотность, и внешний вид… Да вообще все. И не только в этом мире, ага. Когда мы последний раз встречались, я выглядел так.
Облик Адама Жукова поплыл, глаза сузились, усы обвисли, на лбу и вокруг рта появились глубокие складки.
— Танга давай! Бумажка бэры, яшыка бэры, танга давай!
Я вообще офигел.
Тот самый узбек, что привез мясной комп. Ах он сцука, подумал я. Это же по его милости…
— Глазами не сверкай, — Адам примирительно поднял ладошки. — Ты ведь этого и хотел, правда? Играть всегда. ВСЕГДА. Жить в игре и жить игрой. А тебе, там… — он неопределенно кивнул в сторону окошка, — все равно наступал каюк. Вот я подсуетился и вуаля! Тебе самому тут лучше, разве нет? И мне пользу принесешь, заодно. Да и… ну… в Рай тебя все равно бы не взяли. А в Аду таких как ты на раз ломают. Но душа твоя еще не полностью пропащая, вон даже Внутренняя Тьма и Свет Христов вместе уживаются. С Тьмой ты уже более-менее разобрался, вижу даже несколько рангов поднял… Хорошо. Скоро дело и до Света дойдет. И как в тебе две силы уживаются, не пойму. Почему тебя еще не разорвало… Чудо, не иначе. На моей памяти только один такой был, да и тот неясно кто. То ли демон, то ли ангел, то ли падший… А может и вообще… Даже с моим Всезнанием без поллитра не разберешься.
— Ты… вы… бог? В смысле… ну… настоящий? — в этот момент я был готов поверить и в это, и в Рай, и в Ад… И даже в то, что миром правят мелкокалиберные усатые узбеки, залезающие в мозги политиков через… ну, например, уши.