— Ответь! — прохрипел светловолосый, глядя ему в глаза. — Ответь на звонок.
— Я же не знал шо ваш, не знал же! — слабо защищался бродяга.
— Ответь на звонок, получишь еще денег! Просто ответь и скажи мне, слышишь ли голос!
Светловолосый не шутил. Это можно было понять хотя бы потому, как звонко клацали его зубы. Бродяга покорно взял трубку и принял вызов грязным пальцем.
— Здрастье, — сказал он. — Алло-у. Алло, говорите. Алло-у?
— Ну? — спросил человек шепотом.
Маргинал с глубокомысленным видом поглядел вверх. Обмирая от нехорошего предчувствия, незнакомец сделал то же. В сером небе летали редкие вороны.
— Не слышно ничего, — сообщил испытатель. — Шипит. Не говорит никто.
Странный человек как-то сразу обмяк и отпустил его, отдав второй полтинник. Он закрыл уши ладонями и негромко сказал что-то вроде: настрой, главное настрой. И пошел обратно к машине.
— А телефончик-то, — окликнули его.
— Оставь себе, — мрачно ответил светловолосый.
И уехал.
Бродяга впал в искреннюю новогоднюю эйфорию.
Известно, что радость его была недолгой, но почему именно, история умалчивает. Возможно, это как-то связано с тем, что на его затвердевшую от грязи шапку села сиюминутно явившаяся бабочка.
Ее крылья стали крайне недружелюбной окраски.
Если бы издательство журнала «Экватор» описывал восточный поэт с халвой в бородке, могло бы получиться что-то вроде:
О, почтенное здание!
Пять раз ты наполнено достоинством и надежностью. Пять раз ты прекрасно, пять раз неповторимо. Пять раз я поднимусь по твоим стройным лестницам. Пять раз спущусь. Твои коридоры светлы и прекрасны ровно полоса восхода. Окна твои ясны и прямоугольны, как самые лучшие окна светлы и прямоугольны. А в туалетах всегда есть бумажные полотенца. Врата в твой желанный вестибюль, столь волнующий и жаркий, да распахнутся от удара ноги Никаса Аркаса.
Пожалуй, на этом поэт бы остановился, потому что вышеупомянутый человек выглядел недостаточно претенциозно для популярных эпитетов. Лучше всего его описал бы какой-нибудь мэтр остросюжетного триллера или ужасов.
Глаза Никаса светились болезненной манией, — написал бы он темной ночью, вдохновляясь странными звуками из собственного погреба. Рот скривился в странном смешении улыбки и отвращения. Виски увлажнил пот. Не обращая внимания на оклики людей, он двигался вперед, сжимая в руках…