В свои шестнадцать глупых лет,
И я не буду знать покоя
Покуда жив во мне поэт.
Во мне горел ярчайший пламень,
Людской иль божий, в том ли суть?
Теперь я сердцем будто камень,
И мне всегда легко уснуть.
Я сплю, и этот сон не вещий,
Меня опутал скучный бред:
Меня земные гложут вещи,
А чуда подлинного нет.
Я жажду света на вершине:
К нему, один и не спасен!
И мне претит мой дух мышиный,
Который удовлетворен.
О, я хотел идти бы дальше,
Светить, пусть жертвенно, во тьме:
Да только призрак мой вчерашний
Смеется глухо в спину мне.
1 января 2012, ред.20 августа 2022