— Все никак не могу обустроиться, — словно оправдываясь, широким жестом предлагая садиться на любой из четырех стульев, сказал Данила.

— Значит, вот ради чего ты забросил краски.

— Да, у меня театр. Мой собственный. Я и директор, я и главный режиссер, и, как ни странно, главный художник. Правда, театр еще не совсем мой. Мне дали взаймы… Пока дела не фонтан, но долг возвращаю и даже кое-что зарабатываю. А вот если выгорит одно мероприятие… Ладно, оставим… Так каким ветром тебя сюда?.. Прямо скажем, я удивлен и где-то заинтригован.

Сергей еще раз оглядел комнату и, решившись, спросил:

— У тебя есть артистка по имени Вероника?

— У меня их две. Одну ты видел на сцене.

— А другая? — с замиранием сердца спросил Кузьмин.

— Другая… постой… Вероника? Это не та, которая…

Сергей смог только кивнуть. А с лицом Оглоблина что-то произошло, оно стало похоже на лицо доктора, которому предстояло сообщить пациенту, что тот едва ли дотянет до вечера.

— Так, значит, это она… Когда ты на Петропавловке рассказал мне эту историю с соблазнением, знаешь, честно, почудилось, что ты описываешь мою Веронику. Но я отбросил эту мысль. Слишком невероятное совпадение. Однако совпало. Да-а-а, чего только в жизни не бывает…

— Так она сейчас в театре? — нетерпеливо спросил Сергей. — Нет? Где мне ее найти?

— Нигде, увы.

— Как нигде?! — подался вперед Кузьмин.

Оглоблин тут же спохватился.

— Да живая она, живая. И здорова, по крайней мере, на тот момент, когда я ее видел в последний раз, — ответил он, разглядывая потолок. — Надо бы побелить…

— Да чего ты со своим потолком! Она ушла из театра?

— Ушла… и улетела… Вчера. Можешь садиться.

Сергей послушно сел на стул, с которого вскочил при слове «улетела». Вероника опять ускользала от него.

— Слушай, по-моему, ты издеваешься. Куда она улетела?

— Боюсь, ответ тебе не понравится. Она в Германии.