— Уйду. Вот так — навсегда. Пропусти.

Сергей смотрел в ее глаза и читал в них совсем другое: удержи меня! Слышишь, удержи! Не понимая, что делает, он обнял Веронику и прижал к груди, крепко-крепко, так, что даже ему самому стало трудно дышать.

— Что ты делаешь! — попыталась вырваться она, но он осторожно, но властно склонил ее голову на свое плечо. — Мой самолет!

— Пусть улетает без тебя, — прошептал Сергей, касаясь лицом ее волос, от которых шел такой аромат, что не хотелось больше ничего, только стоять и дышать, дышать, дышать.

— Я сейчас закричу! — сделала Вероника еще одну попытку вырваться.

— Кричи! — разрешил он. — Я закричу вместе с тобой. Я буду кричать, что люблю тебя. Люблю по-настоящему. Кричать так, что услышат на всех континентах. Кричи!

— Отпусти, — еще раз попросила Вероника, но попыток высвободиться уже не делала. И голос… Это был уже другой голос, томный, обволакивающий.

Они стояли так, не произнося больше ни слова, до тех пор, пока со взлетной полосы не послышался приглушенный гул двигателей, поднимающих в небо самолет по маршруту Берлин — Париж.

Сергей ослабил объятия, но Вероника не воспользовалась возможностью обрести свободу. Голова ее все так же была на его плече.

— Мои чемоданы, — еле слышно проговорила она.

— Какие чемоданы?

— Они улетели в Париж без меня.

— Ничего страшного, — жадно вдыхая запах ее волос, ответил он. — Через пару дней мы отправимся за ними вместе.

Держась за руки, они пошли к выходу. На диване остался забытый журнал, с обложки которого на фоне своих картин улыбался… Сергей Кузьмин.