Дувший с самого утра ветер стих и, несмотря на то, что солнце все еще пряталось где-то в облачной пелене, стало гораздо теплее. В такие теплые осенние дни Мясоедова иногда посещала одна и та же наивная, несбыточная надежда. Что, если зимы совсем не будет? Ну, может быть, будет, но совсем чуть-чуть. Так, чтобы на Новый год выпал снег, потому что какой Новый год без снега, а потом, через пару недель, весь растаял. Впервые такая мысль пришла в голову маленькому Жоре в тот же день, когда он узнал о том, что существуют такие страны, где круглый год, даже в середине января, царит лето. Вернувшись из школы и пообедав, Жорик прижался лбом к окну, за которым несколько пожелтевших берез вяло роняли листья на высохшую серую траву во дворе их пятиэтажки. Уставившись в окно, Жорик долго, до самого полдника, сидел неподвижно, забыв о том, что у него еще не сделаны уроки на завтра. Жорик мечтал. Не будучи от природы человеком, наделенным богатой фантазией, Мясоедов всегда мечтал лишь о том, что имело хоть какой-то шанс сбыться. Например, бабушка в субботу налепит домашних пельменей, а папа на Новый год купит ему новые коньки взамен старых, которые стали малы ему еще в прошлом феврале. Поэтому мечтать о том, что их семья соберется и уедет на всю зиму в какую-нибудь далекую и счастливую страну, где никогда не бывает зимы, а всегда светит теплое солнце и кружат над морем разомлевшие от жары чайки, Жора не смел. Он прекрасно знал, так не бывает. Такого просто не может быть вообще, а в их семье в особенности. Зато вполне могло, по мнению маленького Мясоедова, случиться так, что несколько месяцев подряд все время будет дуть южный ветер, который принесет с собой тепло из тех самых далеких и счастливых стран, в которых никто из Мясоедовых никогда не был, а это значит – не будет ни снега, ни морозов. Катка тогда, конечно, тоже не будет, а значит, папа к Новому году купит ему не коньки, а что-то другое? Интересно, что? Может быть, ласты? Фантазия маленького Жорика забурлила с новой силой.

Мясоедов огляделся по сторонам, желая убедиться, что за ним никто не наблюдает и не пытается угадать, что сейчас творится в его голове. С тех пор как он был маленьким наивным мечтателем, прошло уже более тридцати лет. За эти годы Жора не раз имел возможность убедиться, что вчерашние мечты, как правило, оборачиваются сегодняшними разочарованиями, а если что и может случиться наверняка, то это непременно какая-нибудь такая муть, о которой даже никто и не мечтал.

И тем ни менее, задрав голову к небу и глядя туда, где за плотной серой занавесью можно было скорее угадать, чем заметить дневное светило, Жора подумал: «А хорошо бы, зимы в этом году не было…» – после чего печально вздохнул и, опустив голову, поплелся обратно к машине.

Припарковавшись у здания спортивного комплекса, Мясоедов миновал скучающего, даже не повернувшего голову в его сторону, вахтера и вскоре уже, приоткрыв дверь, рассматривал просторный зал, с огромными, уходящими прямо под потолок окнами.

– Мужчина, вы так стоите интересно! – послышался сзади насмешливый голос. – Голова там, зад здесь. Как они у вас друг друга контролируют?

Майор резко обернулся и уставился на двух широкоплечих, темноволосых парней в спортивных костюмах. Парни явно были довольны своей молодостью, силой и чувством юмора. Было видно, что, продемонстрировав одно из своих качеств, они готовы в любой момент показать и все остальные.

Небрежно откинув в сторону полу пиджака, так, чтобы была видна торчащая из кобуры рукоятка табельного «макарова», Жора скомандовал:

– Проходим!

– Как скажешь, начальник, – усмехнулся один из спортсменов, высокий, почти одного роста с Жорой, кавказец с заросшим густой черной щетиной лицом, – может, и руки за спину прикажешь?

– Не, сегодня я с миром, – усмехнулся ему в ответ Мясоедов и тоже вошел в борцовский зал, – да, парни, покажите мне тренера, который с Мирзоевым работал.

– Ах вот ты из-за чего, – улыбка тут же слетела с лица кавказца, – тебе к Григоричу. Вон, видишь, надрывается? – Он указал рукой на невысокого, худощавого, абсолютно лысого мужчину, что-то резко выговаривающего двум стоящим перед ним спортсменам. – Данилян Армен Григорьевич, он с Дамиром все время работал.

– Спасибо, – кивнул Жора и уже было направился к тренеру, когда его окликнули.

– Командир, – оба кавказца пристально смотрели на Мясоедова, – что, найдешь того, кто Дамира завалил?

– Не знаю, парни, – честно признался Жора, – но я постараюсь.

– Постарайся, ты очень постарайся, мы тебя просим, – отозвался молчавший до этого второй кавказец, чуть ниже ростом, но такой же широкоплечий, как его приятель.

Хлопнув его по плечу, Жора направился в противоположный конец зала, где Данилян уже заканчивал распекать своих подопечных. Дождавшись, когда тренер обратит на него внимание, майор привычным жестом продемонстрировал свое удостоверение.

– Поговорить бы, – попросил Жора и, оглядевшись по сторонам, добавил: – В спокойной обстановке.

– Можно и поговорить, – кивнул Данилян, – пойдем в тренерскую, там потише.

Не обращая внимания на множество любопытных взглядов, Мясоедов вслед за Даниляном пересек спортивный зал в обратном направлении. В примыкавшей к борцовскому залу тесной, три на два, комнатушке без окон пахло потом, давно не стиранными носками и свежезаваренным кофе. Какой-то мужчина лет сорока сидел на старом, продавленном кресле и с явным удовольствием потягивал горячий напиток.

– Серега, – Данилян отодвинул от письменного стола стул на колесиках и указал на него Мясоедову, – мне тут с товарищем пообщаться надо. Приватно.