– Что с ним?

– Он жив?

– Где остальные? Что с ним случилось?

– Эй, пустите! Да пустите, кому говорю! – через толпу пробирался толстый казах. Это был Фарид Ирагозов, местный богач. Именно ему подчинялись все сборщики металла, на него же работали перегоняющие нефть семьи. Большой дом на площади тоже принадлежал ему. Вслед за Фаридом шагал Фархад – в присутствии Ирагозова бывший милиционер слегка уменьшился в размерах.

– Что случилось? – спросил Фарид, подойдя к Хайдару и его матери, так и не вставшей с колен.

– Хайдар приехал! Один! – ответил кто-то.

– Что с ним?

– Не знаю.

– Он ранен! – крикнула мать парня. – У него вся грудь в крови!

После этих ее слов все заметно успокоились. Ранен – это совершенно другое дело. Главное, чтобы заразу никакую не притащил в поселок.

– Фарид, нужен врач! – крикнул кто-то. – Зовите Чанга!

– Чанг уже неделю как пропал куда-то, – ответил другой голос. Фарид Ирагозов на эти реплики внимания не обращал. Как и всякий правитель, пусть и мелкого масштаба, он должен был думать быстрее прочих. И уже успел осознать, насколько большими будут возникшие проблемы.

Но любую проблему нужно устранять. Этим Фарид и занялся. Он опустился на корточки рядом с раненым, требовательно взмахнул рукой, подзывая Фархада.

– Осмотри его, – приказал Ирагозов бывшему менту.

Несмотря на возраст, сноровки Фархад не потерял.

– Пулевое ранение, – авторитетно заявил он спустя пару секунд. – Серьезное.

– Давно ранили?

– Часа два назад, я думаю.

– Из чего?

– Не могу точно сказать, – виновато развел руками Фархад. – Но не дробью и не картечью. Это пуля.