– Можете отдохнуть, ребята, – Сафонов похлопал по плечу Илюшу Николаева, студента третьего курса МГПУ, – основное свинство начнётся позже. Сейчас я хочу дать себя попробовать другим ребятам. Не беспокойтесь, они вам не конкуренты, – он дружелюбно улыбнулся насупившемуся Илье, – я просто хочу подрочить бригаду для Itchen-Chicken в Питере. Ну а потом вы выправите за ними все косяки…

С охраной технического входа дело обстояло ещё проще. Георгий Цицилава, грузинский богатырь из Сванетии, получил повестку явиться в отделение милиции по месту регистрации. Менеджер по безопасности клуба Виктор Харасия, который раньше «решал вопросы», возникавшие у секьюрити с правоохранительными органами, на этот раз просто развёл руками.

– Извиняй, Гоги! Сейчас нет у меня человека в том отделении. Ну и ладно, сходишь туда-сюда, пообщаешься. Будут проблемы – звони…

Его место занял другой амбал, также явно выраженной кавказской наружности.

– Родственник Гоги, – пояснил Сафонов. – Аврам. С Абрамом не путать! Тот же творческий путь – спецназ ГРУ и всё такое. Сегодня и завтра на подмене побудет.

Последнего «стажёра» Сафонов представил официантам.

В качестве окончательного штриха готовящейся акции к трансформаторной подстанции 47-го квартала подъехала и остановилась скромная «шестёрка». Два человека внутри машины подрёмывали в ожидании.

Ближе к десяти вечера в «подсобку» клуба с технического входа вошли ещё два человека. Одним из них был капитан Шемякин – в футболке и джинсах; вторым – небольшой мужичонка восточной внешности с объёмным полиэтиленовым пакетом. Трудившаяся в подсобке бригада уборщиков тепло поздоровалась с Зурабом и сдержанно – с Шемякиным. Он был для них чужой.

Сулейман Измаилов подъехал на стоянку в четверть одиннадцатого. «Злые Волки» настраивали на сцене аппаратуру. Люди в зале разогревались напитками и куражились. Постанывали гитары, из разных углов вспыхивали искорки фейерверков, свет иногда зажигался на весь зал, а иногда полностью гас.

– Новогоднее представление прямо, – сказал Сулейман своей спутнице, Лоре.

– Ох, Сулейманчик, так здорово! Сегодня за программу отвечает Серкоша Поцик, он такой выдумщик, я его так люблю…

– Сегодня ты меня лучше люби, ладно? – пробурчал Измаилов и взял Лору за ухо.

Сулейман Измаилов так никогда и не узнал, что «праздник» был, по большому счёту, затеян в честь него. А режиссёром был не Серёжа Поцик, а майор Лепенин – большой специалист Службы по всяким постановкам, специально для этой цели приехавший из резидентуры Службы в Австрии.

– Вошёл, – произнёс в радиостанцию наблюдатель из аварийного фургона. – Одежда: брюки, – он взглянул в шпаргалку, – Б11, куртка – Е6.

Весь гардероб Измаилова был расписан по номерам. Каждая единица одежды, в которой он за последний месяц появлялся на людях, имела обозначение и значилась в «шпаргалке».

– Какая швабра с ним? – автоматически откликнулся Спадолин – старший группы «стажёров» в комнате видеонаблюдения. «Впрочем, какая разница, – подумал он, – через полминуты увижу…»

Ответ, однако, последовал раньше, чем парочка появилась на ступеньках.

– Елена Курганцева, агентство «Оникс». Жадная сука, у Беленького на неё ворох всего.

Да, Измаилов действительно шёл вместе с известной Курганцевой, она же «Трюша». И на неё действительно было много всего. Это тоже сильно облегчало дело.

Но более всего дело облегчало то, что «ночные бабочки» вроде «Трюши» совершенно не рассматривались всерьёз как свидетели – ни милицией, ни гангстерами. Даже от дворняги у мусорного бака получить хоть в чём-то объективную информацию было неизмеримо проще, чем у такого измученного шампанским и кокаином существа.