— И все же защитить не смог, когда потребовалось. Разве это не предательство?

— Вы про Иру?

— Хорошая девушка, — не отвечая прямо на вопрос, сказал Григорий Иванович.

— Хорошая, — согласился Володька. — Только нельзя мне с ней.

— Это еще почему? Ах, дружки запрещают. Как же, под угрозой вольности ночных похождений. Да, все же Ира не знает, какой ты... фрукт. Как ты мог пасть так низко? Удивляюсь. Знал же, чем обернется «забава» с письмом для пережившей тяжелое горе женщины. Знал и сподличал все же.

Володька помрачнел и опустил голову:

— Я прошу... Прошу, Григорий Иванович, не надо Ире... В общем, я все понял. Поверьте, со скуки письмо придумали, ну и еще с дурости.

— Слышал я, ты когда-то мечтал на трубе научиться играть.

— Было... Давно только.

— Сейчас хотел бы на трубе?

— Да ну, поздно уже этим заниматься.

— А хотел бы?

— Само собой, да где же?

— Ладно, сделаем так: приходи ко мне. Будешь заниматься с моим сыном. Попробуешь. Но при условии: с компанией рвешь раз и навсегда.

— А как насчет Иры?.. Не скажете?

— Посмотрю на твое поведение...

Вечером в дверь квартиры Скляренко робко постучали. Открыл сам Григорий Иванович:

— Заходи. Хотя постой... Что за вид? Воротник рубашки оторван, волосы всклокочены, лицо в ссадинах. Опять подрался?

Куница потупился:

— Простите, Григорий Иванович. Последний раз. Пришлось тут одного стукнуть. Не мог иначе. По-другому его не проучишь. Он просто всякие гадости говорил. И про Иру. Не выдержал я...