Почти на самом выезде из Парижа, у Сервских ворот, образовалась пробка – строители в оранжевых касках не торопясь чинили дорогу. Сидевшая за рулем своего «Жука» Полетт чертыхнулась:

– Ну, вот, теперь часа три тут проторчим! Надо было через Отей ехать.

– Ты еще скажи – через Курбевуа! – Марсель рассмеялся и погладил подружку по голове. – А в Отее сейчас тоже машин полно.

– Хоть велосипед покупай, – закурив «Голуаз», хмыкнула девушка. – Или мопед – вон!

Она кивнула направо, где, прямо по тротуару с треском пронеслась целая толпа молодежи на разноцветных мопедах и мотороллерах.

– Красный мопед, – всмотревшись, подумал вслух молодой человек. – Опять!

– Что-что ты там бормочешь, милый?

– Мопед, говорю, красный проехал. Может, этот твой, Рене.

– Никакой он не мой! – Полетт обидчиво дернула головой. – Никогда мне про него больше не напоминай, и вообще… перестань меня по волосам гладить – прическу испортишь.

– Так у тебя вроде никакой прически и нет.

– У меня нет?!! Я, между прочим, целое утро потратила на парикмахерскую и заплатила недешево, а ты…

– Ну, ладно, ладно тебе…

Марсель вовсе не собирался обижать девушку, просто так уж вышло, и сейчас нужно было как-то загладить свою вину и желательно побыстрее…

– Когда ты сердишься, у тебя такие глаза! Сияющие, словно жемчуг!

– Ага! А когда не сержусь, значит – тусклые, как у рыбы? Ты это хотел сказать?!

– Да что ты, я вовсе ничего такого не думал.

– Тусклой рыбиной меня обозвал! Нет, ну надо же!

– Так! – молодой человек решительно обнял подружку за плечи. – А ну-ка, помолчи… Теперь закрой глаза.

– С чего это я…