— Нет, — отрезал Санд. — И знать не хочу. Не моё дело.

— Ну, тогда надейся, что ты ему будешь нужен и дальше. А то это дело может стать твоим куда глубже, чем ты рассчитываешь.

— Отвали.

— Как скажешь. Тогда другой вопрос, ты же работал капитаном баржи?

— Да, было дело, — кивнул Санд. — Мне не особо нравилось, но платили неплохо.

— И как называлась твоя лайба?

— РБ-307. Это же не круизный лайнер.

— А на берег вас выкинуло выше моста?

— А ты откуда знаешь? — напрягся Санд.

— Неважно. Что у вас был за груз и куда вы должны были его доставить?

— Не твоё дело! Душан, какого чёрта он выспрашивает?

— Скажи ему, Санд, — внезапно поддержал Ингвара тот. — Не думаю, что он спросил просто так.

— Да не знаю я! — нервно сказал бывший капитан. — Это был один из тех рейсов, ну, ты знаешь. Как всегда — загнали в крытый док, команде велели выметаться, потом назвали пункт назначения — и всё. Плыви с опечатанным трюмом.

— И что это за «пункт назначения»? — поинтересовался Ингвар.

— Всегда один и тот же — нулевой причал на Сребронике. Там крупный железнодорожный узел. Полтыщи миль вниз отсюда. Думаю, там их… Ну, то есть груз, перегружают на поезда и отправляют на восток.

— Но ведь ты знал, что везёшь людей, не так ли? Не мог не знать, ты не выглядишь идиотом.

— Слухи всегда ходили, но интересоваться себе дороже.

— Какого рода слухи?

— О «нехороших людях». Да брось, ты тоже наверняка слышал, люди всегда о них шептались. Так вот — это не кухонная байка-страшилка. Речники знают — иногда бывает «тот самый рейс». Трюмы опечатаны, но люди оставляют следы. Запах. Мусор. Надписи на переборках. Это чистят и закрашивают, но невозможно убрать всё. Речники общаются между собой, один увидел это, другой услышал то, третий смыл свежую краску и прочитал выцарапанную надпись… Да, я догадывался, что в трюме.

— И бросил их там?