Он целует меня в самый кончик носа, скорее — чмокает небрежно. Такой вот странный получился последний поцелуй. Я иду и не оборачиваюсь, не нужно травить душу… На улице свежо, снег хрустит под ногами. Под шубу задувает морозный ветер. Совсем темно, а время только часов восемь вечера… Интересно, какой день недели? Надо было спросить у старухи. Хотя…какая разница? Ворота медленно открываются, я буквально притоптываю от нетерпения.
— Влюбилась что ли? — хмыкает Сергей, без него меня не выпустили. — Беда нагрянула когда не ждали… Ничего, любви все возрасты покорны.
— Идиот, — отзываюсь я.
И наконец вижу её. Я даже на фальшивого деда не смотрю, только на ребёнка. И не поймёшь так сразу, что девочка — серая шапочка, куртка тёмная, джинсы, утеплённые кроссовки. «Дед» крепко держит её за руку. Вглядываюсь в лицо малышки — точно она. Мама бы сказала, что наша порода…
Дед говорит что-то, я вижу только открывающийся рот. Я вижу подмену, вижу, но Сергей на старика даже не смотрит. Я была права — старость никому не интересна.
— Дай мне руку, — говорю я из последних сил.
Она смотрит на меня снизу вверх васильковыми глазами, так серьёзно смотрит. А потом даёт руку. Убийца тоже её не выпустил, так и идём к дому, каждый цепляется за девочку. Когда Сергей отстает от нас на несколько метров, останавливается прикурить, фальшивый дед наконец меняет тему — до этого он говорил о том, что озимые точно померзнут, морозы стоят, а снега кот наплакал.
— Не вздумай тупить, — шипит он мне. — Наших вокруг дома несколько десятков. Свою часть ты выполнила, провела меня внутрь, но не думай, что все закончилось… Теперь для Черкеса ты хуже дерьма, что пристало к ботинку, а тебе ещё отсюда выбираться. Все поняла?
Я киваю, поняла. Только…
— Не нужно при ребенке, — прошу я.
— Это не ребёнок, — хмыкает убийца. — Это дьяволенок.
Глава 24. Богдан
Сегодня я сделал то, что требовало от меня максимальной храбрости и сил. Я сходил к врачу. Я угробил на обследование несколько часов своей жизни и к концу его чувствовал себя дряхлым стариком.
— Порадуете? — с кривой ухмылкой спросил я, надевая рубашку после последнего истязания.
— Оно… оно не растёт. Оно словно сползает вниз и сдавливает по пути ваш мозг.
Ещё два года назад мы решили, что будем называть это «Оно». Звучит жутко, но лучше всей этой медицинской терминологии. Оно начало расти в моей голове больше трех лет назад. Сначала, безобидная горошина. Потом помидорка черри. Теперь вроде перестала расти, зато начала… двигаться.
— Что меня ожидает?
— Наверняка потеря зрения в ближайшее время. Возможно, слуха. Судороги. Затем паралич.
— Весело, — сказал я и закурил, плевать, что я в клинике, вообще на все плевать.